Este fin de semana vinieron unas amigas (y el perro de una de ellas) y salimos por Málaga. Tremenda noche, todavía tengo agujetas de tanto bailar (la perra, Panduki, se quedó en casa, obviamente, bien separada de Carrie, a la que acosaba).
Por fin descubrí un bar en Málaga que esté bien (y que no sea de ambiente, aunque ambiente hubiera y mucho). Me refiero al NYX, un sitio que algunos denominan de rock español, otros de punk y otros de heavy. Yo creo que alguna gente no tiene mucha idea y llaman así a cualquier local que no sea el típico pijito estándar que tanto abunda por aquí.
El caso es que pincharon una música que estaba muy bien (también se ve que era una noche especial), e incitaba a bailar, electrónica un poquito hard en general, aunque uno de los djs derivaba que daba gusto.
El bar, pequeño, a la vuelta de la esquina del Liceo, tiene dos defectillos: mucho humo y unas luces un poco molestas, pero el resto genial. Entre la gente había de todo, de todas las edades y muy buen rollo general. La decoración… básica y cutre. Si lo que quieren es ser punks lo han conseguido.
Después de eso fuimos al Spektra, en la Plaza de la Mierda (en realidad es la Plaza de San Francisco, pero todo el mundo la llama de esa manera, los malagueños es que son así ellos, directos). Es un sitio más grande y roquero, música menos bailable pero bastante buena. Estaba lleno de muchísimos tíos guapos y en condiciones, cosa rara pero cierta (claro eran de los que van a los sitios por la música y no porque haya tías).
Me hizo gracia uno jovencillo (bastante simpático e inocentón) que le entró a Abejita. Va y le pregunta: ¿crees en el amor a primera vista?, y Abejita, con una sonrisa de oreja a oreja: “síííííííííí”, y el tío, todo frustrado: “¡tienes que decir que no!”. Luego se puso un poquillo pesado con invitarnos a una fiesta. A las tantas, viendo que el único que le gustaba a Ainhoa estaba más interesado en una guiri feísima, nos volvimos al hogar, andando (qué dolor de pies).
Tras comprobar que perro, pájaro y casa seguían como los dejamos nos fuimos a dormir.
Al día siguiente, comida en terraza cercana, a las cuatro de la tarde, como tiene que ser.
…fotos de la resaca (de las ochenta que nos pudimos sacar, las más mostrables, así que imaginaos cómo eran el resto)
"Me voy. Apenas lo notarás. No deseo que lo notes.
Me voy. A buscar nuevos mares en los que bucear, nuevos tesoros que admirar.
Pero nunca olvidaré que un día tropecé con aquél, ¿el mejor? no lo sé... el que me deslumbró con sus colores brillantes, el que desveló mis noches intentando averiguar la forma de adentrarme en sus secretos, sus recovecos y sus sorpresas.
Me despido. No supe la respuesta a la adivinanza que da la clave de la entrada. Ya lo sé, sé que era muy fácil, muy obvia, pero yo no era la elegida del cuento. Era demasiado tarde, demasiado pronto quizá, pero nunca el momento. Me voy, a recorrer nuevos países, a que me cieguen otras luces, me quemen otras pasiones. Me voy, con la mirada melancólica sobre el brillo de tu piel, con la dulzura de tus ojos grabada para siempre sobre mi retina, y con la amargura de no poder regalarte mis palabras, pero con el agradecimiento de haberlas escrito por ti.
Gracias. Por dejar asomarme. Me encantó tu paisaje, poderoso, selvático, belleza atroz. Me sentí invadida por la vida, por la que todo lo puede y todo lo quita. Me sentí viva, da igual que fuese un solo instante o fuesen dos. Fue suficiente.
Quiero recuperar en mi mente tu imagen, la que retuve ese momento en que estabas despistada y no sabías que te miraba, paralizarla y poder disfrutarla eternamente, como si fueses tú la que me diese permiso para contemplarte."
Me hago eco de una noticia del Diario ADN: La Generalitat estudiará el plan aprobado en Cullera para construir 34 rascacielos y un puerto
La Conselleria de Territorio y Vivienda de la Generalitat valenciana estudiará el proyecto aprobado el martes por el Ayuntamiento de Cullera para edificar, junto a la desembocadura del Júcar, una gran urbanización con 33 torres de 25 alturas, un hotel de 40 plantas y un puerto deportivo.
PP y Unión Valenciana apoyan el proyecto.
La Confederación Hidrográfica del Júcar lo rechaza por "la no existencia de suficientes recursos hídricos en los pozos municipales" para las 5.000 viviendas previstas.
A Regina Spektor la conocimos Abejita y yo este verano, un ratito de nada, pero sí. Nos hizo ilusión. Siempre decimos que se hará muy famosa. De hecho acaban de incluir una de sus canciones en un capítulo de Anatomía de Grey y otro de CSI, así que parece que sí.
La descubrimos por casualidad tonteando en el myspace . No suena mal, no suena mal… y nos empezamos a bajar canciones, visitar su página oficial, a bajarnos discos enteros, a llevarla en el coche, a aprendernos sus canciones, a tener favoritas…
Somos sus fans. Bueno, es que la Regina… es tan mona…
Y cuando nos enteramos que venía a España no nos pudimos resistir.
La cosa fue así:
Daba su primer concierto en España, en Madrid, en la sala Moby Dick. En realidad ya teníamos planeado ir a Madrid para el Summercase, así que fue una buenísima noticia cuando nos dimos cuenta de que su concierto era sólo un día antes.
Total, llegamos al local. Ponían pintas, y recordando nuestros tiempos británicos nos pedimos unas. La cosa tardaba, otra pinta… Por lo que fuese el concierto empezó bastante más tarde de lo previsto. Antes tocaba un telonero, Only Son, simpático pero penco. Otra pinta… se hacía de rogar… Nos hicimos amigas de unas cinco o seis chicas de NY que conocían sus canciones.
Hasta que llegó, genial y maravillosa. En serio. Permitía interactuar y pedir canciones. Estuvo estupenda. Lo único malo es que pidió que no se fumara, pero bueno.
Abejita les decía a las americanas, pídele esta, pídele la otra, a vosotras que os entiende mejor. Éramos cuatro gatos y la Regina no podía evitar escucharnos y hacernos caso. Vamos, no es por nada, pero acaparamos el concierto, prácticamente nos cantó a nosotras, que estábamos pletóricas.
El concierto duró sólo una hora, pero es que había empezado muy tarde.
Cuando acabó nos salimos a la calle, y allí estaba ella, hablando con una gente. Y Abejita, como no tiene vergüenza ninguna, ni sobria ni borracha, allá que se fue, enflechada. Acaparó tanto la conversación (con su inglés patatero, cuando le da la gana sí que se hace entender) que acabó echando a la otra gente y nos entregamos a un interrogatorio que parecía del tercer grado, ¿y por qué en esta canción dices esto? ¿y quien es Marian –una que en una canción llama puta repetidamente-? La Regina no daba crédito, aunque se reía un montón y nos respondía a todo. Abejita, en todo su esplendor, le regañaba: “No, escribe bien el autógrafo, que no has puesto esto o lo otro” (Yo, para mis adentros, pensando “cómo se pasa…”) (al final el autógrafo parece una carta – y tiene dibujitos-). Lo que digo, la Regina acabó encantada, emocionada diría yo, y nosotras más.
Mola ser fan por un rato, sobre todo cuando eres prácticamente la única.
¿Y lo que mola más? Tener de vez en cuando, todavía, entusiasmo por algo.
Tengo un vídeo de la actuación grabado en el móvil, que está muy bien, y fotos de la ocasión, pero como no lo sé descargar del móvil… ahí están.
Atención: Escribiendo este post y buscando los links para que os enteraseis del tema me encuentro con esta crónica de su concierto en el Moby Dick.
(No os creáis lo que dice el crítico de que se exhibía mucho o que le falta tiempo para ser de las grandes -es muy joven, coño-, el que la ha escrito no sabe bien de qué va su rollo.)
Cuando dice: “Fue significativo que al final del concierto una chica exclamase: "Es una diosa", porque el recital de Regina Spektor tenía algo de diva, en el sentido de que se preocupaba antes de sorprender y engatusar con trucos algo caprichosos de cambios de ritmo y juegos con la voz que por una experiencia autenticamente musical.” (a mí me pareció muy musical, el de la crítica no tiene ni idea, no es nuestra culpa que él esperase un concierto de jazz). Bueno, pues la chica que dijo eso era… Abejita, of course, juas juas juas, y cuando habla del grupito de norteamericanas, ésas eran de las que nos hicimos amigas, si éramos cuatro gatos...
Este título, así a bote pronto (el post va de otra cosa) me ha recordado una anécdota. Hace ya unos años vinieron a visitarme unas amigas japonesas, que habían sido compañeras mías en Londres. Se quedaron un mes en mi casa, que dio para mucho, pero en concreto me acuerdo de un día, muy al principio.
No bebían, se emborrachaban con nada, típicas típicas japonesas, de las de tomar fotos a todo, horror ante los tacos y el vello púbico y demás.
Y a mí se me ocurrió llevarlas a la feria de Málaga. Fliparon. Y pillaron una… Claro, el vino dulce de Málaga entra muy bien, y estaba dulce y ellas no sabían nada… Se emborracharon en aproximadamente ¿cinco minutos? Me di la vuelta y me vi a una enganchada del cuello de un tío desconocido… y yo: “¡Mari, Mari, ven pá”. En fin, esas cosas…
En la feria es lo que pasa, te juntas con unos y con otros y acaba un grupo muy heterogéneo. Además eran tiempos en lo que yo era más joven y el alcohol corría que daba gusto. Total, un día, el más intenso, acabamos la Feria de Día con una cogorza considerable en el piso de uno, en el que nos quedábamos unas diez personas, japonesas incluidas. Estaba mi amigo J, que se encargaba del espectáculo gay, y su amiga Rocío, estudiante de arte dramático y muy andaluza ella, que ese día iba vestida de flamenca y a las japonesas le encantaba.
La cosa estaba desfasadita y a mi me empezaban a preocupar mis amigas, pero era imposible controlar el ambiente (no quería que se escandalizaran tanto, aunque ahora que lo pienso qué tontería, y yo creo que en el fondo me daba igual). Entonces Rocío, encantada de la expectación que creaba y de ser el centro de atención, tambaleante, con una encima como un piano, se arrancó con una copla en plan la Piqué. Lo hacía muy bien, la verdad. Y cuando acaba, plantada frente a las japonesas, que la habían observado extasiadas desde el sofá, va y les dice, muy seria y melodramática, con esa voz indescriptible mezcla de borracha e inglés con acentazo andaluz: “¡FROM EHPEIN TU YAPÁN!”, se levanta la falda del vestido hasta la cabeza y… ¡no llevaba bragas!
Reacción de las japonesas:
1)Gritar (El resto: jalear, aplaudir, y revolcarnos de la risa, normal borrachos como estábamos).
2)Aplaudir como descosidas
Me quedé tranquila, oye, ya no podía ocurrir nada peor.
Al final una de las japonesas se reveló como lesbiana, fíjate tú.
En fin…
Yo iba a escribir un post muy cultural sobre la animación japonesa y sus variantes porno, pero ya me he cansado de escribir. Otro día será.
Cuatro ha estrenado hoy el anime "Naruto". La serie se emitirá sábados y domingos sobre las 10:45h de la mañana. Es la misma versión que se emite por Jetix, es decir, la censurada.
Yo la he visto y me ha gustado regular (demasiado violenta para los niños a esa hora, censurada para los adultos), pero quedaos con el nombre porque es uno de los importantes.
Está bien la apuesta de Cuatro por el manga.
Para aclararnos, breve lista de términos:
Manga: comic, dibujos Anime: manga animado
J-pop: pop japonés, frecuente banda sonora de los animé
¿Os acordáis de Marta? La de la historia del mafioso… ésa. Que no se llama Marta ni nada, pero bueno. Pues está fatal. Con el mafioso prácticamente ha roto relaciones. El novio, Dani (que tampoco se llama Dani) no aguanta más en el trabajo, dice que es un descontrol de gente y que lo deja en diciembre. El viaje, por lo tanto está suspendido por ahora.
Lo que ha pasado es que la gallega, que se quedó embarazada de Albert, ha estado reclamando su terreno, y me parece bien.
A ver si se quitan a ese tío de encima ya, que no lo puedo ni ver.
Marta, nicho de inseguridades (operada de las tetas y de la nariz hace poco), para aliviar el problema se gastó todo su dinero en comprarse un Porche y redecorar la planta de arriba. El alivio le ha durado un mes y medio aproximadamente.
Parte dos del problema: al final soy yo la hija de puta.
Estoy que oscilo entre extremos de enfado y frialdad.
Me ha llamado S., con la excusa de darme su nuevo número de teléfono. S. es una buenísima persona, muy intuitiva y tiene mucha psicología, por algo ha sido puta, que eso da mucho mundo. Me cuenta que está quemada con Marta, que ha intentado ayudarla pero que no se deja, y que ya pasa, que se retira, que está harta de que la traten mal, que ella también tiene una autoestima que cuidar.
Resulta que el otro día me llamó Marta, era tarde noche y estaba con S. en un bar, borrachas supongo. Empezó a decirme que estaba muy mal, que no tenía a nadie y empezó a llorar. Me preguntó que cuándo iba a verla (vive a unos cien kilómetros), yo le respondí (más o menos, estoy resumiendo todo) que por ahora no tenía pensado ir por esa zona (mi madre vive cerca, voy cada tres semanas o así), pero que cuando lo hiciera la avisaría, que siempre la aviso y quedamos (y es verdad en un noventa por ciento de las veces), que ella sabía que podía contar conmigo y que si era algo grave iría.
Yo tenía en cuenta los factores: a) estaba borracha b) no estaba sola, estaba con S., en quien se puede confiar.
Marta quería que le dijese una fecha en concreto y a mí me pilló que no lo tenía planeado y no me apetecía en absoluto, así que antes que mentirle le dije, muy suavemente, que no lo sabía y que ella no podía esperar que yo estuviese yendo allí cada dos por tres, porque yo tenía mi vida en Málaga. (Vale, quizá no fue el mejor momento para esas aclaraciones, pero odio que me exijan y me obliguen a cosas).
Entonces me dijo la frase: “ES QUE TÚ NO ESTÁS HACIENDO NADA”.
Lo de que yo no estoy haciendo nada es muy relativo (pero mucho mucho) y ella, no es por nada, trabaja por las mañanas tres o cuatro horas nada más y luego se va a su casa a ponerse hasta el culo de pastillas o alcohol, y así todos los días.
Factor a tener en cuenta: en los diez meses que llevo viviendo a aquí ella ha estado en mi casa UNA vez, y fue para recoger el perro que me había dejado cuando se fue de vacaciones.Yo he estado donde ella vive unas diez veces o más. Que no me importa, que no se lo he echado en cara, pero digo yo que si tanto me necesita el mismo camino hay de mi casa a la suya que al contrario.
Le pregunté que si el problema era con Dani, que lo podíamos hablar perfectamente por teléfono. Me dijo que con Dani no era (que yo creo que un poco sí), yo le insistí que por qué era y me dijo que sólo si iba en persona me lo contaría.Yo le respondí que ya vería cuándo podía ir.
Y entonces, con un tono que muy pocas veces se lo había oído (somos amigas desde los ocho años y en todo este tiempo yo he estado mosqueada con ella alguna vez que no le he dicho, pero ella conmigo nunca, según confesión propia y cosa de la que siempre alardea y está muy orgullosa), pues me dijo: “Perdona que te haya molestado”, con retintín. Yo le respondí que como me colgara me iba a enfadar, intenté suavizar la conversación pero ya poco pude hacer y quedamos de manera vaga en hablar otro día.
S. me ha contado que cuando colgó se puso a llorar y montó un espectáculo en el bar de tapas, diciéndole a gente desconocida que estaba desesperada. S. estaba muy ofendida porque dice que si son amigas por qué no habla de los problemas con ella (¿Porque S. le dice las verdades?), y que se ofreció a quedarse en su casa y que Marta le dijo que no.
Dani está fuera, con el yate, y sólo viene los fines de semana. Creo que en la relación entre Marta y S. también influye que Dani no soporta a S. porque piensa que es una mala influencia para Marta, cuando no es en absoluto cierto. Dani sabe que Marta le fue infiel un día, y piensa que fue S. la que estaba con Marta ese día y la influyó mal, pero lo que no sabe Dani es que quien estaba con Marta ese día era yo, pero como no puedo hablar de eso porque es tabú… S. percibe esas malas vibraciones y se siente mal.
Marta a veces trata a S. como inferior porque no es universitaria y ha sido puta, pero está muy equivocada, S., y en este momento más que nunca, controla mucho más que ella. Y si S. tiene poca conversación (que no es cierto), ¡anda que ella! Que no es por nada, le guardo la fidelidad de los muchos años de amistad, pero a Marta no le gusta leer, ni el cine, ni la música, y mí las compras me aburren. De hecho, siempre que voy a verla lo que hacemos es ir a comer a sitios buenos y ponernos hasta arriba de gintonics, y jiji jaja. Y eso una vez pasa, y dos y tres, pero llega el día en que no me apetece beber, o no me apetece quedarme en su casa ni estar al día siguiente echa polvo o tengo que conducir después. Estar con ella más de dos horas seguidas sin beber es un aburrimiento. A mí me gusta beber, pero NO soy alcohólica, y me puedo tirar perfectamente dos semanas sin una cerveza. Hasta Abejita se ha dado cuenta de que no es normal, y ya cuando vamos a verla juntas hacemos el cálculo del tiempo perdido en la borrachera y la resaca. Además es que Marta es muy persuasiva… y me conoce… muy bien además, y yo como soy de voluntad débil siempre me acaba enganchando.
S. me ha contado con detalle lo que yo ya sabía, que tanto ella como el novio están fatal con la bebida, y Marta además con las pastillas. Como Marta es médico tiene acceso directo a todo tipo de pastillas (ése va a ser un gran problema cuando intente desengancharse). Yo la he visto meterse los lexatines a pares pero sólo ella sabe lo que se toma de verdad.
S. dice que no hay manera de convencerla de que vaya a un psicólogo, o a un psiquiatra si a ella le gusta más. Marta en realidad lleva años mal, y hace unos cuatro años un psiquiatra amigo suyo la ayudó mucho, pero según S. ahora no quiere ni oír hablar del tema y dice que no valen para nada. Yo creo que en realidad no va a ver a un psicólogo porque le va a decir que no pruebe alcohol ni las pastillas y eso es lo que ella no quiere.
Hoy la he llamado para ver cómo estaba y no me ha cogido el teléfono. Le he mandado un mensaje diciéndole que cuando tuviera tiempo me llamara para hablar, y nada.
A todo esto yo tengo mis propios problemas (que no cuento aquí, y a casi nadie, pero que llevan dos meses en un punto álgido y no sólo no se suavizan sino que van a peor) y ni putas ganas de ir a verla, ni siquiera de hablar con ella, sobre todo en este momento, que ando enfadada, aunque entiendo que si me necesita haría el esfuerzo. El problema es yo sé que con el problema que tiene, al nivel que está, yo no la puedo ayudar. Ni quiero ni puedo involucrarme de esa manera, (si yo estoy fatal también…, como para ayudar a nadie). Y no me digáis que hable con ella (algo tendré que hablar, pero todo no porque hay cosas que ella no entiende, la conozco mucho, y para qué) porque con ella no se puede, es básica y cabezona como ella sola. Lo único que puedo hacer, si me vuelve a hablar, claro, es intentar convencerla de alguna manera, buscar algún resorte que no se haya utilizado todavía, para que haga terapia.
Yo entiendo que está tan mal que a ese nivel desvarías, pero es que odio que me hagan chantaje emocional, lo odio. No lo soporto. Y menos en ese tono infantil exigente. Yo puedo ser muy generosa, pero no me obligues. Mira ahora hace mucho que no veo a mi otro amigo de la infancia (por cierto, se odian entre ellos desde siempre), que vive en Madrid, y pienso ir a verlo por gusto, como hago de tarde en tarde y él también, porque me apetece y lo echo de menos, y es mucho más lejos, pero mi amigo ni me monta números ni me exige nada y cuando hace falta hablamos por teléfono y ya está, y si nos tiramos un par de meses sin hablar no pasa nada. Y antes era así con Marta también y no entiendo lo que ha pasado ahora, si la he malacostumbrado en los últimos meses o que ella ahora que vivo más cerca que nunca lo ve como una obligación mía o qué. O que está fatal con sus adicciones y no es capaz de discernir lo que constituye una relación sana y lo que no.
Joder, es que lo que ella quiere es que yo esté ahí con mucha más frecuencia, y yo no puedo, ni quiero. ¿Hasta cuándo? ¿Hasta que cogiera dependencia de mí? ¿Hasta que yo le solucionase los problemas?
¿Qué sólo se siente sola y es normal? No lo sé. Pero es que lo que ella necesita es primero ayuda profesional y segundo una ayuda de la que le das a una pareja, o a un amigo pero si por las circunstancias vive al lado (y casi tampoco), porque esto no es una cosa de un día.
¿Y yo qué? Ella no se da cuenta de que me ha quitado el sueño, que a mí esto me afecta y que no puedo ni con mi vida para tener encima que solucionarle la suya?
Abejita lo dice, que la gente que está enganchada suele ser porque es autodestructiva, pero que Marta no sólo es destructiva con ella misma, sino con todo lo que pilla a su paso, y eso es una verdad como un templo. Y desde luego lo que no puedo permitir es que me arrastre a mí también. Mira como S. se ha retirado y conoce la película mejor que yo…
Joder, qué mierda, últimamente me meto en cada embolado sin comerlo ni beberlo…
Si no me llama en los próximos dos días (no sé si quiero, de verdad, porque como me llame igual voy a tener que ir, o al menos poner una fecha y no me apetece nada, pero nada nada), la llamaré yo, que igual no me coge el teléfono otra vez, y si no me lo coge la volveré a llamar en cuatro o cinco días, y si entonces tampoco que le den por culo.
Ya digo, toda la noche en vela por la mierda esta.
Si has llegado hasta el final, felicidades, acabo de darle al blog todo el uso terapéutico del que creo es capaz y lo has presenciado.
Cómo llegan a mi página a través de los buscadores:
Las de esta semana pasada son todas por Google:
Fordlandia =
Fotos de fordlandia= qué éxito, niñ@s
leapfrogging = éste se repite mucho
desarollo leapfrogging = desarollo, la gente se debería plantear escribir bien sus búsquedas
casares malaga memoria hisrorica monumento = hisrorica hisroricaaa no sé yo si será
vivir en malaga =
fotos de los bares de le noche en malaga = malaga le nuit…, pues no, la cámara no me la llevo cuando salgo por la noche
mr brightside letra traducción =
traduccion de la cancion somebody told me = tampoco
COMER BARATO MILAN = hombre, barato barato… barato para lo que yo me esperaba
oscdn com files gay = ¿qué será eso? Qué intriga, ¡voy a buscarlo! Ah! es una página que te ofrece espacio de almacenaje en internet, y hay de anuncios también, entre ellos los gay …¿y por qué salgo yo? Misterios del internete, será por lo de gay
me rap%C3%A9 = ?
piedra filosofal seta = sí sí, aquí es!
setas gallegas psilocybe = no conocía la modalidad gallega, serán criadas en Galicia (buen clima para setas), porque de las psilocybe tampanensis sólo se han conocido dos ejemplares en la naturaleza (en Florida) y de esas dos provienen todas que se consumen actualmente, que eso no se encuentra así en la calle de guay (ojalá)
como cortar una psilocybe = la gente qué agarrada es, ¡que eso no se corta!
halloween dibujos inanimados = ¿dibujos muertos?
descarga video gratis de celebracion dia de muertos = vaya mixmix, eso mejor en el youtube, ¿no?
dibujito animado de un repollo verde = sin palabras
Tengo un c... que me lo piso, me lo piso. La gente me lo dice y va a tener razón.
Resulta que hoy ha llovido mucho en Málaga y algunos coches se han visto arrastrados por una riada.
Me llama mi madre para preguntarme, y yo:
- anda ya, mamá, que eso no ha sido por el centro (sin haber puesto la tele ni la radio en todo el día, es decir, sin tener ni idea)
- que sí, hija, que es por el centro
- bueno, pero a mi coche no le ha pasado nada
- ¿seguro?
- seguuuro (me ha faltado decirle paranoica)
- ¿lo has visto?
- que síííí (mentira gorda)
- bueno, pues no vayas a coger el coche hoy que bla bla bla bla bla bla
Chateando me dicen que la riada ha sido en La Malagueta. Glups. Mi coche está a unos cien metros de allí. Bueno, ¿y dónde empieza y termina La Malagueta? Eso nadie lo sabe.
Me ha durado la tensión unos cinco minutos.
Es que está lloviendo tanto… joder, a mí no me apetece vestirme ahora y ponerme chorreando para comprobar que el coche sigue allí. Qué va, es imposible que se lo haya llevado el agua, si estaba en una calle transversal… ¿Cuál es la probabilidad? ¿Una entre diez mil?
Imposible. Imposible.
Así que aquí estoy, tan tranquila y tan feliz, escribiendo mi post.
Además si se lo ha llevado el agua, ¿qué voy a hacer yo? ¿sacarlo a pulso? Ya me llamarían si le hubiera pasado algo, ¿no?
Pero no saben mi teléfono ni nada. ¿Lo tendrán los de tráfico? ¿aunque haya cambiado de domicilio y de número? ¿tráfico está en contacto con telefónica? La verdad es que no sé cómo funciona la cosa.
mmm
mmm
Al final, he aprovechado que ha parado un poco la lluvia y me he acercado. SIGUE ALLÍ. Joder, LO SABÍA.
Es bastante bueno, y eso que a mí las aventuras gráficas no me suelen gustar, tengo poca paciencia. A Abejita , sin embargo, le encantan y ha sido ella la que me ha embaucado.
Éste es una demo, pero suficiente.
Lo recomiendo, en serio, es gracioso, y en español totalmente.
Si te lo bajas (70 megas), aconsejo ante todo que lo vayas guardando, porque tiene un fallo y en un momento determinado se cuelga. Eso es lo que me ha pasado a mí y por hoy lo dejo.
Al principio del todo, en las pantallas de presentación, se avanza dándole al ratón (que yo he tardado un rato en darme cuenta ).
Una pista: después de levantar al pollo con la lanza tienes que enseñarle el poster del amanecer por la ventana.
Otra pista: a la vasija se le quita el tapón y se puede hablar por ella.
Últimamente siempre escribo muy tarde, y hoy no me apetece. Me he tomado un par de cervezas, en casa, mientras mi pareja escribe relatos eróticos y nos reímos, y escuchamos a Antony and the Johnsons.
Nunca habíamos estado en noviembre aquí. Es nuevo. La luz amarillenta de la catedral que nos inunda no se apaga hasta las 01:55h.
Las palmeras esas, raras, deben de ser centenarias, pero no sabemos mucho de palmeras, sólo de monumentos. Sólo hace falta darse una vuelta por el Paseo de Los Tristes, un día de otoño, a esta hora, para darse cuenta de porqué.
Y nadie lo entiende, y yo tardé años en darme cuenta, hasta que lo descubrí, que lo aprendido no existe, que tú vives en la capital del mundo cuando el tiempo y el espacio se conjuran para complacerte.
Sobre las fotos de Milán, nos cuenta Minaya: “En general están muy mal porque la cámara es mala y porque no recordábais que es al segundo "flasch" cuando se hace la foto así que están movidas. Un beso”
Las fotos no son nada espectaculares, una cosita normal, no dice del desparrame y desfase que vivimos –jeje-, pero aquí están:
Minaya, alias Demian (es verdad, qué nombres más feos nos pusimos, a la siguiente cambiamos) y… llamémosla “Noeli”:
Estaré unos días de viaje, seguiré posteando pero quizá no tenga tiempo de nada más. Avisaré cuando vuelva.
Era amigo de mi ex, que tocaba en grupo y, normal, conocía a muchos músicos. El de Antequera andaba metido en las drogas, como tantos de su círculo. Negocios arruinados, parejas jodidas…
Éste estaba muy mal. Hace tiempo que no sé de él. No recuerdo su nombre, pero esta canción, de una maqueta, se quedó entre mis pertenencias y a veces sale a relucir, trayéndome sentimientos y recuerdos que no termino de manejar.
El texto es de Marguerite Yourcenar, del libro “Fuegos”:
“Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas. Cuando estás presente tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones de los metales más pesados, del iridio, del mercurio. Muero de ese peso, cuando me cae en el corazón.”
Si Marguerite (la Yourcenar, 1903-1987) viviera hubiera sido una gran bloggera, estoy segura de ello.
Le hubieran encantado los blogs.
Siempre fue una adelantada a su tiempo, aunque escribiera como en el siglo XIX. Era una gran ecologista, y reclamaba a Dylan como gran poeta cuando los demás lo consideraban un hippie zarrapastroso.
Lo que más admiro de ella es que aprendió japonés pasados los setenta años para poder traducir a Mishima. Yo quiero así ser de mayor, tener esa ilusión, esas ganas de comerte el mundo, de viajar hasta el último rincón de Kenia arrastrando tu artritis.
Su libro “Fuegos”, aparte de los relatos, por los párrafos sueltos entre uno y otro, podría ser una compilación de posts. Uno cortito:
“Amar con los ojos cerrados es amar como un ciego. Amar con los ojos abiertos tal vez sea amar como un loco: es aceptarlo todo apasionadamente. Yo te amo como una loca.” *
(foto de mi amiga Marta -una que se llama Marta de verdad-)
London, crónica del día anterior (o de cómo no hago las maletas ni a la de tres):
Por la mañana:
Ya hemos cambiado el dinero.
Como ahora vivimos en Málaga casi nos hemos olvidado de las prendas de abrigo de verdad, así que nos disponemos a rebuscar guantes, bufandas, etc.
Miro las previsiones meteorológicas y… lluvia, aguanieve, vientos de 32 km/h… sensación térmica el sábado por la noche de -4 grados C. Vaya tela…
Varias horas después…
Bueno, son las nueve de la noche, en doce horas hay que estar en el aeropuerto y aquí estamos: la casa patas arriba, la ropa por buscar, la maleta por hacer, yo leyendo blogs y Abeji jugando al ordenador, nosotras en nuestras línea, al límite… ¡cómo nos gusta! Y ni pensamiento de hacer nada, al estofado le debe quedar un rato todavía (hoy me ha dado por ahí, lo he hecho exótico, con piña y curry, -a veces me planteo convertir el blog en culinario…-).
23:32 h. Crisis, todavía estamos cenando. Yo digo de hacer la maleta por la mañana, Abejita que como no la hagamos por la noche no viene a Londres (amenaza medio en serio medio en broma) –sabe que yo por las mañanas no soy persona y no doy pie con bola hasta pasadas varias horas, al final me conoce, y yo me sigo engañando después de los años-.
0:00 h. Glups, mejor publico ya esto y cierro el chiringuito. Iba a escribir más cosas, pero se me ha ido el santo al cielo.
Prometo crónica a la vuelta (el lunes por la tarde).
Pasadlo bien. Yo lo haré, no os quepa la menor duda.
No olvido la crónica prometida sobre el viaje a Londres, pero hoy estoy cansadísima como para escribir tanto. Perdimos el avión (sí, Brixta, sí, creo que voy a colgar en mi salón un cartel que ponga “Responsabilidad” porque no tenemos remedio ninguno), he pasado todo el día en Gatwick y estoy hecha polvo.
Sólo unas reflexiones hasta mañana:
Al conocer a Brixta y haber tenido algún que otro contacto con otros blogueros me doy cuenta de cómo se pasa del anonimato, de algo que puede pasar por banal o superficial como son los blogs, a la más pura realidad.
(De cómo dios los cría y ellos se juntan, o que muchas veces puedes tener más en común con alguien que conoces por cuatro posts que con la gente que forma parte de tu vida real).
Ese ente abstracto, esa hiperrealidad que constituyen los blogs se torna fácilmente en espacio visible, cuerpo palpable, y eso en el fondo todos sabemos que puede ocurrir, quizá por eso tienen ese algo que engancha. Y los blogs nos importan, más de lo que a veces creo que nos atrevemos a reconocer, los blogs y la gente que intuimos que puede estar detrás.
Gaita galaica, sabes cantar lo que profundo y dulce nos es. Dices de amor, y dices después de un amargor como el de la mar. Canta. Es el tiempo. Haremos danzar al fino verso rítmicos pies. Ya nos lo dijo el Eclesiastés: tiempo hay de todo: hay tiempo de amar, tiempo de ganar, tiempo de perder, tiempo de plantar, tiempo de coger, tiempo de llorar, tiempo de reír, tiempo de rasgar, tiempo de coser, tiempo de esparcir y de recoger, tiempo de nacer, tiempo de morir.
¿Lo segundo mejor? Las vistas desde su apartamento.
¿Lo tercero mejor? Las compras de colgantes en el mercadillo de Camden Town.
¿Lo peor? Que perdimos el avión de vuelta y nos quedamos casi sin dinero, pero tampoco fue ninguna tragedia.
Fotos apenas hay, y sólo ésta publicable, porque me llevé la cámara prácticamente sin batería y sin cargador, ¿qué le vamos a hacer? Una es un desastre.
Viernes
Nos levantamos temprano, temprano, porque había que hacer la maleta. La ropa no se había secado y fuimos con lo justo. Eso nos preocupaba e incluso pensábamos que tendríamos que hacer algunas compras pero al final no tuvimos problemas en ese aspecto, el cambio climático ha jugado a nuestro favor (el que no se consuela es porque no quiere).
Llegamos al aeropuerto de Málaga con el tiempo justo. Abejita , que es muy nerviosa (no sé si os habéis dado cuenta, Brixta creo que sí) estaba emocionada y a la hora de pasar el control de seguridad hizo algo asombroso: dejó la chaqueta en la cinta y, dando saltitos de felicidad, sin darse cuenta, se coló por el arco detector ¡con bolso y todo! Claro, aquello obviamente pitó lo más grande. “¡Eso no se hace así!”, le respondió la de seguridad, tan sorprendida que no podía evitar partirse de risa, porque Abejita también lo hacía y estaba muy graciosa. Estoy segura de que nadie en el tiempo que lleve allí le habrá hecho algo semejante. Yo creo que pensaría que Abejita no había pasado por un aeropuerto en su vida o algo así. No se daba cuenta de que Abejita pasaba mucho, que ella es así. Fueron risas colectivas. La de seguridad por cierto estaba buenísima (una rubia guapa con tipazo) y encima la cacheó, qué suerte la cabrona, yo también quería.
El vuelo de ida se nos hizo corto. Luego cogimos el Gatwick Express. En Victoria Station hay un puesto que se llama “Wasabi” y está genial. Compramos comida allí. Llamamos a Brixta y quedamos con ella en el punto establecido. Ése fue el único momento del viaje en que hizo mal tiempo. Brixta nos guardó las maletas hasta que salía del trabajo, una hora que empleamos en comer y tomar un café. Volvimos quedar con ella y nos fuimos hasta su casa. Abrimos la primera cerveza y… somos lo peor… todas sin excepción. Acabamos con copas.
Tengo que decir que las vistas desde apartamento de Brixta son espectaculares, preciosas, a todas horas del día.
El caracol tiene mucha música, y muy interesante y buena, toda la que Brixta dice es poca.
De Brixta, ¿qué decir? Es un auténtico encanto, graciosa, divertida… y muy mona. Se portó muy bien con nosotras y desde aquí le doy las gracias de nuevo. Qué pena que viva tan lejos, como pienso de todos los que me caen bien de la blogosfera, pero esto es así. De todas formas con Brixta volveremos a vernos, ¿verdad que sí, Brix?
Sábado
Qué resaca, madre mía… No había cuerpo pa ná. Lo de compartir resaca une hasta más que lo previo. Hablamos y hablamos, nos contamos nuestras vidas, nos reímos un montón y comentamos la blogosfera. Eso ya lo había experimentado antes y es algo muy interesante de hacer, poner en palabras y expresiones lo que todos pensamos, compartir esas sensaciones. Sin conocerlos echamos de menos a muchos blogueros.
Domingo
Tranquilamente (nosotras siempre), nos fuimos a Camden Town. Estuvimos de compras pero sin mucho estrés. Compramos una pulsera de pinchos, colgantes en el puesto de un tío muy raro que talla en piedra (se acordaba de nosotras después de dos años, increíble), un piercing y un silbato para pájaros. Comimos en unos puestos (japonesa, aprovechando, que aunque os parezca mentira en Málaga no hay ni un restaurante japonés). Después de dar otra vuelta decidimos ir a un pub (café, ¿pa qué?). Lo que iba a ser una o dos cervezas se convirtió en una buena. Se me pasó el tiempo rapidísimo y me hubiese quedado más. Incluso cenamos allí. Acabamos a las mil (las mil son las doce de la noche) y así perdimos el avión, porque nos teníamos que despertar a las dos y nos quedamos dormidas. Somos unas inconscientes totales. Yo creo que en el fondo lo sabíamos, que iba a ocurrir y no nos importaba. Hacía tiempo que no me disociaba tanto de mí misma y hacía gala de una irresponsabilidad tal, pero no me arrepiento en absoluto.
Lunes
Nosotras tranquilamente. Una vez perdido el avión, ¿para qué correr? Volvimos a comprar comida en el “Wasabi” famoso (cuando nos da por algo somos cansinas) y nos la comimos en el Gatwick Express de vuelta. Luego en Gatwick nos esperaba un periplo de stand en stand que no se lo recomiendo a nadie, pero tengo que decir que al final EasyJet se portó bien y nos colocó en el primer vuelo disponible. Volvimos a comer (yo fish and chips, Abejita ribs), yo creo que por aburrimiento más que nada, y terminamos de gastarnos los pounds que nos quedaban en chorradas tales como smoothies, chocolatinas, un Baileys nuevo que ha salido de menta y otro de caramelo.
Qué asco de colas y de parafernalia con lo de la seguridad. Todo lo corto que se nos hizo el vuelo de ida se nos hizo de largo el de vuelta, ¡qué pesadilla!
Llegamos a casa a las nueve de la noche, hartitas y prometiendo no viajar en un buen tiempo.
Conclusión: Me alegro muchísimo de haber ido, me lo pasé genial.
Resulta que están apareciendo manchas de fuel en las costas gallegas y ya se ha confirmado que son del Prestige, que no se selló bien. El PP dice que es culpa del PSOE , of course.
El mapa de la especulación Si pinchas en Andalucía yo conozco por lo menos cuatro casos que no aparecen en el mapa, ¿cuántos más no habrá? (Mi favorito es el de Manilva, que aparece pero no completo)
La detección de la almeja asiática se une a la del mejillón cebra y acentúa el peligro de extinción que acecha a una especie autóctona.
Esto va muy rápido, dentro de unos años no reconoceremos la naturaleza que hoy nos rodea. Habrá que acostumbrarse a que el mundo va a ser diferente, nos lo hemos cargado y es lo que hay. Habrá especies favorecidas (muy pocas) y las más desaparecerán. Yo creo, así sin estudio científico ni nada, por intuición, que las favorecidas van a ser las que más asco y repugnancia suelen dar o las más dañinas para el ser humano: ratas, palomas, medusas, cucarachas, moscas –nuevos tipos- , mosquitos y avispas. Apuesto firmemente por las avispas, que son muy resistentes y se adaptan a todo, no como las lacias de las abejas, que les cambias cuatro flores de sitio y les da un pasmo.
Los pájaros son una incógnita, pájaros africanos, supongo, que ya están invadiendo el levante de la península.
que como me ha dado envidia la pág. de Normalizado he pensado cambiar un poco esto. A ver si no me lo cargo todo, que yo soy muy capaz. Pero he pensado que me quedo en blogia, que últimamente tampoco va tan mal y ya me lo conozco.
Un apagón interrumpe el Consejo de Ministros de Energía de la UE
Un corte del suministro eléctrico interrumpió, durante unos 25 minutos, el Consejo de Ministros de Energía de la UE, en Bruselas. Precisamente, el corte se produjo en la misma sesión en que los ministros analizaron el apagón que el pasado día 4 afectó a unos diez millones de consumidores en nueve países europeos, que fue causado por un problema técnico en Alemania.
El apagón afectó a varios edificios del barrio europeo de Bruselas, según indicaron fuentes de la sede del Consejo de la Unión Europea. Varios problemas técnicos originados por el apagón hicieron que la sesión pública quedara interrumpida durante aproximadamente una hora, incluso después de que se restableció el suministro eléctrico.
Siguen cayendo los mitos de Roma: la Loba Capitolina tiene 1.400 años menos
Primero cayeron Rómulo y Remo. Ayer le tocó el turno a la Loba Capitolina. Los arqueólogos no dejan títere con cabeza pero, como siempre, Roma seguirá fiel a sus símbolos, aunque sean falsos.
El año pasado se confirmó que la ciudad es muy anterior al 21 de abril del año 753 antes de Cristo, fecha de su legendaria fundación, que fue punto de partida del calendario durante muchos siglos. El descubrimiento dejaba sin el mérito fundacional a los míticos gemelos Rómulo y Remo, que se lo habían apuntado durante dos milenios.
Ayer, los gemelos se quedaron, además, sin la loba que los amamantaba. Se la quitó el ex superintendente arqueológico de Roma, Adriano La Regina, que ha protegido durante treinta años el mayor yacimiento arqueológico del mundo.
Ningún otro se hubiera atrevido a hacerlo, por miedo a que el «Senatus PopulusQue Romanus», SPQR, el Ayuntamiento, le arrojase desde la roca Tarpeya. Se aceptaba, eso sí, que los gemelos regordetes habían sido un añadido del año 1471.
En un largo artículo periodístico, Adriano La Regina, que es además profesor de Etruscología, afirma lo que los expertos sabían: la Lupa Capitolina no es una escultura etrusca del siglo V antes de Cristo sino una obra medieval, documentada en el siglo IX después de Cristo. Se supo ya en el 2000 cuando, al restaurarla, se descubrió que había sido fundida en una pieza mediante la técnica del vaciado de cera. Pero nadie tuvo el coraje de decírselo a los romanos. Hasta ayer.
Fuente: JUAN VICENTE BOO, Roma / ABC.es, 18 de noviembre de 2006
Esta asombrosa estructura relacionada con antiguos ritos de fertilidad y fecundidad así como con la renovación anual de los ciclos de la Naturaleza fue descubierta y documentada en abril de 2001. Está situada en lo alto de la montaña en una zona agreste y montañosa sobre el Borovitsa Chalet, a unas 14 millas de Kurdzhali, en Bulgaria. No lejos de allí están los grandes complejos rocosos de nichos tracios de Rhodope oriental.
Esta cueva confirma que las teorías de Maria Gimbutas sobre la existencia de una Gran Diosa Madre neolítica no estaban muy descaminadas. Que la matriz de la Madre-Tierra era una fuente de poder, de renovación cíclica. Y que los cultos de fertilidad y las ceremonias de iniciación sexual se llevaban a cabo en estos sitios especiales, en lugares agrestes, en los que hombres y mujeres llevaban a cabo cada primavera los ritos de renovación de la vida, protegidos y auspiciados por la Gran Diosa Madre.
Una gran sorpresa aguarda al visitante, puesto que la entrada de la cueva es exactamente la entrada de de una vagina. Y se adentra en la cueva unos 65 pies.
Pero los expertos que han analizado el relieve están de acuerdo en considerar que el relieve natural cárstico correspondía solamente a unos 48 pies, siendo lo demás obra excavado artificialmente. Indudablemente, unas manos humanas continuaron la obra del agua que excavó el lugar durante milenios. Al final de la cueva, un altar excavado en la roca simboliza el útero mismo.
La sorpresa real, sin embargo, tiene lugar al mediodía: cuando el sol se acerca a su punto más alto en el cielo, su luz penetra dentro de la cueva por una abertura especial de la roca y proyecta una perfecta y reconocible forma de falo de luz sobre el suelo.
Cuando al sol se alza más, y la luz se extiende por el interior de la cueva, el falo se alarga y llega al altar que simboliza el útero. Solamente durante algunos meses del año, enero y febrero, cuando el sol está bajo en el horizonte, el rayo de luz fálico tiene la longitud suficiente para llegar al altar y fecundar simbólicamente el útero. No cabe duda de que esta es la cueva-matriz de cuya existencia quedan recuerdos en antiguos mitos. Este fue el lugar donde los ritos órficos alcanzaron su clímax. También en la isla de Samotracia, en la costa tracia, en el Egeo, en un templo órfico, según los autores antiguos, jóvenes solteros eran iniciados en cultos sexuales (abitikos) con jóvenes mujeres tracias.
El significado de estas orgías es arquetípico. Según la tradición indoeuropea, el rey muere cíclicamente y renace de acuerdo con un ciclo cósmico anual. Para esta renovación, debe subir la montaña y llevar a cabo sacrificios de animales o una víctima humana así como llevar a cabo una unión sexual con la Diosa -Madre con lo que vuelve a renacer. Este es el antiguo mito del Hijo-Amante, nacido de la Diosa-Madre, que retorna a su útero en el momento de la cópula.
Numerosos detalles de los extinguidos ritos órficos parecen sobrevivir en las montañas de Strandzha. Así, santa Marina vivía en una cueva en la que había un curso de agua. La imaginación popular suponía que era una corriente fecundante masculina que corría por la cueva-matriz. La misma Marina se creía que había sido concebida después de que su madre implorase al Sol. Una vez al año, jóvenes solteros y jóvenes doncellas se reúnen en las cuevas locales para tomar parte en el sacramento de la concepción. El paralelo con el relato de Herodoto es obvio. Este autor es el que se refería a los ritos sexuales que se llevaban a cabo en la cueva del templo de Samotracia. El mismo ritual tenía lugar en el antiguo templo órfico de Delfos y pasajes de Las Bacantes de Eurípides así parecen señalarlo: la orgías dionisíacas tenían lugar en las oozy, cuevas con aguas en las que se suponía que había sido educado Dionysos. El río Perpereshka tomas sus aguas de la proximidad de esta cueva sagrada y Perperikon, célebre lugar de culto de Dionysos está solo a unas doce millas.
A los bloggers (a los que estáis en mis enlaces y a los que no, -a los que no tenéis blog-, a los que conozco en persona y a los que no).
Y a los viejos:
En Zamora:
A Rut, que me va a leer más a partir de ahora. Menos mal que existes. Tú si que me comprendes. Lo haces tan fácil todo ...
En Colombia:
A Janeth, que me lee y no comenta, siete años siendo amigas sin habernos visto, aunque últimamente hablemos poco. (Si lees esto da señales de vida), (Gurb, ya que hablábamos de comunicación virtual, éste es mi caso más espectacular).
En Madrid:
A M. Porque me hace reír y me quita la depresión.
A Javi, que no sabe de mi blog. Por aguantarme, por tantísimos años. Por un hogar cuando estoy perdida.
En Málaga:
A Lou, aunque no me hable con ella, por las risas y complicidad que hubo.
A Minaya. Sin ti se me cae el chiringuito, no te vayas nunca.
A MariLuz, nunca tan pocos kilómetros fueron tantos abismos. Te quiero.
Y al Paquillo también, que no se diga. Por esa simpatía y buen humor. Por ser tan cariñoso y tan golfo.
A los que perdí en el camino:
Ana P., Eva (algún día volveremos), Belencilla, Miguel, Glori, Bern, Jacin, Sergio.
A los que siempre estarán en mi corazón:
Sandra, Nina, Luiz, Yumiko, Olga, Elena, las holandesas, Clint y Katelyn.
A los ex que también fueron amig@s.
A Abejita.
A todos os quiero regalar la canción que es muy especial para mí. Quizá no sea la más bonita, pero sí es la más importante. Porque era la que escuchaba cuando me di cuenta de que al final estamos solos, pero que el camino lo hacemos acompañados.
A mis amigos, mis pies en la tierra, mis alas cuando lo necesito:
El amable efecto de los bombones sobre mi carácter
He terminado de cenar, un pescado que me ha salido de rechupete. Abejita ve “En honor de la verdad”, que no está mal, pero ya la he visto. Me aburro un poco.
A pesar de mi intención de no beber alcohol hasta Nochevieja (por adelgazar más que por otra cosa) me iba a poner una copichuela, sin que sirviera de precedente. En el camino he tropezado con unos bombones que nos regalaron y los he cambiado por la copa. Esto creo que demuestra que no soy alcohólica del todo, pero sí una ansiosa, golosa y horrible persona.
Con la boca llena, deshaciendo este delicioso manjar (mi ánimo va arriba, arriba…), me disponía a escribir un post que iba a tratar de los detenidos en Baleares por corrupción urbanística (¡yuju!, esto marcha), pero ya no me apetece.
También podría hablar de la huella ecológica, quería hacerlo desde hace días, pero... oh, tampoco me apetece. Es tarde para pensar en temas serios que acaban por enfadarme.
Así que prefiero hacerlo de algo más agradable y me he acordado de la preciosisísisima película “Días del Cielo ”(1978), de Terrence Malick,
porque me gusta la escena cuando la niña dice que de mayor quiere ser médico de la tierra.
A veces he pensado en convertir esto en un blog gastronómico, pero siempre desisto porque me faltaría espacio para mis idas de olla, y si me pusiera tendría que hacerlo en serio, así que no.
Mucha gente piensa que el primer libro de cocina es el “Notas de Cocina” de Leonardo Da Vinci. Falso. Sí es el autor del primer libro de protocolo, con consejos tales como “no escupas en el plato común” y “no te limpies en la manga de la camisa” (creo recordar).
Si fuera un blog culinario el primer post iría dedicado a la obra “De re coquinaria ”, de Marcus Gavius Apicius, que es verdaderamente el primer libro de recetas conocido.
Hay varias ediciones, yo tengo la de RB, clara, limpia, en latín a un lado, en castellano al otro. No tiene el análisis del experto sobre la adaptabilidad de las recetas a la vida actual, ni falta que me hace, ya me lo monto yo solita.
De la cocina romana se podría hablar mucho. La receta del garum (el ketchup del imperio romano, lo llamo yo, que se fabricaba casi en su totalidad en la costa gaditana) desapareció para siempre, por mucho que digan y por mucho que leáis, porque la receta del verdadero garum es secreta, como la de la Coca-Cola. Era una especie de escabeche compuesto a partir de las entrañas de diversos peces, puestos en salmuera y dejados fermentar y descomponer al sol, y eso es todo lo que sabemos. Una guarrería, sí. Más guarrerías comemos ahora.
La cocina romana es interesante, junto con la medieval, porque hay que tener en cuenta que no contaban entonces con las especies americanas (no había patatas, ni pimientos, tomates o azúcar). Me encanta que se endulzara sólo con miel. También hay especies ya desaparecidas o que no se nos ocurriría cocinar. En el libro de cocina de Apicio encontramos algunas especies exóticas como el avestruz (no tanto ya, que hay bastantes granjas de avestruz por toda la península), el flamenco, el loro, el faisán y el pelícano.
Apicio vivió en el siglo I de nuestra era, bajo el reinado del emperador Tiberio y a él se atribuye el núcleo originario de De re coquinaria, el único tratado de gastronomía de la Antigüedad que nos ha llegado de forma más o menos completa.
Apicio estuvo considerado como un refinado conocedor y también, como un gran despilfarrador. Se hizo notar por sus extravagancias y por sus gustos caros. Al parecer, inventó un procedimiento para cebar a las truchas con higos secos, con el fin de engordar su hígado; así como unas recetas de lenguas de flamenco o de ruiseñor, de pezones de cerda y de numerosísimos pasteles y salsas. Ateneo relata que fletó un barco para comprobar si las gambas de Libia eran tan grandes como se decía. Decepcionado, ni siquiera bajo a tierra. Gastó toda su fortuna en suntuosos banquetes hasta un día en que, al contar lo que le quedaba, prefirió envenenarse a reducir su tren de vida.
A pesar de todo esto, no es Apicio el único personaje que llevaba hasta sus límites la afición por los platos rebuscados y costosos. Se cuenta como un tal P. Octavio (el Pocero de la época, lo estoy viendo) adquirió un gran salmonete de 1,47 kg. de peso por la astronómica cifra de cinco mil sextercios, precio que no quisieron pagar, por caro, ni el emperador Tiberio ni el mismo Apicius.
"De re coquinaria" contiene casi mil recetas, el veinticinco por ciento de las cuales son salsas (mola). También contiene consejos de conservación, un método para fabricar vino blanco a partir del tinto, como mejorar la calidad de la miel y descubrir su pureza, y algunas recetas con finalidad digestiva. Resumiendo las recetas principales: albóndigas, salchichas, púdines, verduras, (en especial guisantes, la estrella de la época), carnes y pescados. Condimentos: todos y más. La sal se la echaba luego cada uno.
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