Carrie es un agapornis, un inseparable, lovebird en inglés, una especie de lorito pequeño (15 cms.) que no habla pero pía un montón. Es de origen africano, de la sabana, aunque todos los que hay en Europa son descendientes de unos que se trajeron en el siglo diecinueve. Es una cría bastante extendida y apreciada porque entre los originales figuraban todos los colores básicos por lo que, a diferencia de loros y papagayos grandes, teóricamente con ellos se pueden conseguir mezclas de todos los colores. Come semillas de mijo y algo de fruta y lechuga. Es de los pájaros más agresivos que se pueden tener de mascota, pero lo compensan porque a la vez son muy cariñosos y muy listos (increíblemente listos, no os hacéis una idea).

Son pájaros monógamos (de ahí lo de inseparables). Sin su pareja se deprimen (se arrancan las plumas y todo). La única manera de que no la necesiten es criarlos en solitario desde pequeños para que te consideren a ti su pareja, pero la condición es que les tienes que prestar mucha atención. Éste es el caso de Carrie, que por ahora es una pájara muy feliz. A veces nos planteamos comprarle una pareja, pero es un problema. Primero que yo no quiero más pájaros que esto ya es una locura (no calla ni debajo de agua), segundo que es difícil acertar con el género porque cuando son pequeños sólo se sabe analizando el ADN (una pasta), tercero que ¿y si luego no le gusta a Carrie? Nos han contado muchas historias de desamores, odios y hasta violencia entre agapornis. Se me ocurre llevarlo a una tienda tenerlo allí hasta que haga amistad con uno, pero de verdad que no quiero más pájaros.

Carrie y su planta de plástico (luego lo escupe)

Como he dicho, de pequeños no se sabe su sexo. Nosotras le pusimos Carrie porque nos parecía hembra, pero luego todo el mundo que tenía pájaros de éstos nos empezó a decir que era demasiado grande y que piaba mucho para ser hembra (tiene una variedad de sonidos acojonante la jodía –infinita diría yo- , mientras que la gente se queja de que los demás de su especie, machos incluidos, sólo tienen unos pocos). Carrie es enorme para su especie, ya de pequeña era la más grande de sus hermanos, y es que siempre ha comido mucho. No le queríamos cambiar el nombre porque ella ya sabía que se llama así. Tú dices “Carrie” desde cualquier sitio de la casa y te responde (piii), aunque sea en una conversación normal sin darte cuenta. Bueno, te respondía siempre de pequeña, ahora se ha vuelto más lista y si está haciendo algo malo o no quiere que la molesten se calla, la muy tuna, pero es las menos de las veces.

Un día la juntamos con Curro, el agapornis de una amiga de mi madre, y se encantaron. Unos besos… Y nosotras: “va a ser gay…”, pero no. (No le gustan todos, porque con Chuckie, macho constatado también, se odiaba. Chuckie es malísimo, como su nombre indica, y le quería picar, por lo que hubo que separarlos).

¿Cómo hemos descubierto que es hembra?

Bueno, ante todo, supuestamente los agapornis crecen hasta los nueve meses, que es la edad que debe de tener Carrie.

La amiga de mi madre, la dueña de Curro, nos dijo que Curro tenía juguetitos (una rana de goma, un llavero de peluche…) a los que se follaba, y nos preguntó si Carrie hacía lo mismo, y nosotras: “no…”. Pensábamos que era pequeño todavía. Pero es que no era macho.

Esta mañana me he levantado temprano y la he sacado de la jaula, como de costumbre. He notado que piaba más fuerte de lo normal y se comportaba raro. Se ha subido al quicio de la puerta y al cuadro de la electricidad (dos cosas que nunca antes había hecho). Ha estado muy agresiva conmigo. Me ha picado muy fuerte, y siempre suelta cuando le dices “shhhhh”, pero esta vez no. Ya me he mosqueado un montón. Me piaba como regañándome o pidiéndome algo y no sabía interpretarla. Hasta que la veo con las alas extendidas (casi nunca hace eso, cuando se asusta o se enfada lo más que hace es hincharse para aparentar más grande) y el culo en pompa (nunca lo había puesto así) y venga piar muy alto, y dar vueltas en círculo (sobre el teclado). Un jaleo…

Amiga…

Bueno, pues eso, que es hembra.

No sabía muy bien qué hacer, así que le he echado un poco de agua (siempre se divierte mucho bañándose) y parece que se le ha pasado.

En realidad, llevaba ya unos días en que se metía mucho en un bolso medio pijo que tengo para las ocasiones especiales, que estaba colgado de la pared. Ya se había metido alguna vez allí, pero últimamente lo hacía más, lo que nos hizo pensar que buscaba un nido. Por eso, precisamente ayer Abejita se presentó con un nido para pájaros. Se lo enseñamos y no le gusta, pero nada. Le daba miedo el agujero. Le pusimos serrín y nada. Lo pusimos en lo alto de la estantería, en un sitio al que le gusta subirse, y tampoco.

Esta mañana, cuando he visto lo que pasaba, se me ha ocurrido descolgar el bolso y poner en su lugar el nido. Al principio no quería saber nada de él. Le he cambiado su cuerda de sitio y se la he puesto junto al nido (está mucho mejor ahí, por cierto, ya no nos tropezamos constantemente con ella). Se ha posado pero dos minutos. Le he puesto algunos de sus juguetes allí y ha hecho unos acercamientos, pero sigue dándole miedo el hueco, tan oscuro.

Si veo que en un tiempo sigue sin gustarle, igual le regalo el bolso, pero confío en que se vaya acostumbrando, porque eso le ha pasado a veces con juguetes que le hemos comprado (como la escalera), que al principio no les gustaba y luego les encantaba.

Por cierto, tenemos dos libros sobre agapornis y ninguno de ellos explica estas cosas, se centran en tipos y colores, la cría y poco más, creo que el de su comportamiento verdadero es un mundo muy desconocido, y es una pena, porque ya digo que son animales muy inteligentes, y sensibles, lo que me hace suponer que la mayoría están infravalorados y no son muy felices. No son periquitos ni canarios. No llegan a la inteligencia de los loros (dicen que la de éstos se puede equiparar a la de un niño de dos años) pero se les aproxima.

No sé si os habéis dado cuenta, pero Carrie tiene mucho carácter y si le dices que no a algo en lo que ella tiene mucho interés se mosquea, se vuelve y te pica (puede llegar a picar muy fuerte, casi de sangre). Le regañas y te pica más flojito. Le vuelves a regañar y hace un amaguillo, pero ella tiene que quedar por encima. A veces se queda enganchada y va aflojando, aflojando… Ah, y como la dejes mucho tiempo encerrada cuando sale está asesina total.

Luego tiene momentos en que está encantadora y agacha la cabecita para que le rasques. Y lo que más le gusta es que le den besos. Cualquier cosa mala que esté haciendo se le olvida si le das besos.

En realidad es un pájaro muy bueno, porque nos han contado de otros que están asalvajados totales (Chuckie sin ir más lejos). A Carrie hay que saber llevarla, no se la puedes presentar a todo el mundo, aunque es cierto que cuando hay visitas se suele comportar mejor que cuando no y la gente suele quedar encantada (y yo pienso “no sabéis el bicho malo que es…”).

Ay, en estos momentos está piando una cosa exagerada… Pero en fin, da mucha compañía y mucha alegría.

LAS LEYES DE MURPHY DE CARRIE:

 

1. Si te va a picar siempre lo hará en el trozo de carne más blando (no sabe nada…), ej: entre los dedos, de las manos o de los pies, el cuello, la parte interna del codo…

 

2. Si hay varios objetos sobre los que posarse irá al más inestable, sensible o susceptible de salpicar o derramarse. (ej. favorito número uno: ceniceros, que vuela toda la ceniza -inexplicablemente también le gusta mordisquear las colillas, pero ése es otro tema, el de nuestra sospecha de su adicción a la nicotina, y los porros ya le flipan-, copas de vino, vasos con cualquier líquido, platos de aperitivos… (para comer hay que encerrarla en su jaula porque se pone a comer cosas que no puede, creo que no ha pillado que es vegetariana, y luego le da diarrea, -le gusta mucho la ensaladilla rusa y la tortilla de patatas, y la cerveza, pero el vino no-.

 

3. Ante la amplia gama de objetos disponibles en la casa siempre picoteará el que más aprecio le tengas o más te importe o sea más peligroso para su integridad física (ej: cables, la planta más bonita, cigarrillos –por la base, claro-, y sobre todo libros, -pero no todos, le gusta mucho L.E. y su libro de poemas lo tiene todo comido, y cagado-, facturas y documentos importantes… Su verdadera afición es mosdisquear papel, al principio nos preocupaba que fuera malo o se fuera a intoxicar con alguna tinta, pero ya descubrimos que luego lo escupe. También le encantan las pinzas de la ropa de madera, menos mal, con eso se puede quedar entretenida horas.

 

4. Ante toda la superficie disponible en la casa se cagará donde más te moleste, ej: el teclado, la pantalla del ordenador, el reposabrazos, un vaso o cualquier ropa por estrenar. Carrie caga poco, es duro, verde y muy pequeño (menos de la mitad de la uña del dedo meñique). No da casi asco, se limpia muy fácilmente y no mancha. De pequeño sí que era horroroso, cagaba a todas horas y líquido, por eso nos echa mucho para atrás tener otro.

5. El volumen de los piídos de Carrie y su cercanía a ti es directamente proporcional a la importancia de la conversación telefónica que estés teniendo. Los niveles máximos registrados tuvieron lugar durante una conversación de Abejita con la directora del Departamento de Derecho del Trabajo sobre un cambio de grupo.

Mención aparte merece su predilección por el ordenador, tanto el teclado como la pantalla. De hecho, cuando era bebé se cagó en el teclado de mi portátil y se lo cargó, por lo que ahora tengo uno externo (Abejita otro). Le encanta posarse sobre la pantalla, alguna vez sigue el ratón, y le gusta cuando se refleja, pero lo que de verdad la vuelve loca es el tecleteo, y estar ella en todo el meollo.

Post de emergencia : terremoto.

La vida transcurre plácida, tranquila, hasta que de pronto pega un acelerón, un descuadre, un desmán, una crisis.

EL DÍA QUE MENOS TE LO ESPERAS.

Ha llegado. Lo intuías, siempre lo supiste.

Tiemblan las bases, incertidumbre.

En un día y una noche, lo que fue verdad se convierte en espejismo.

Acontecimientos pasados te obligaron a grabarlo a fuego en tu corazón y, como un viejo tatuaje, llegaste a ignorarlo, a confundirlo con el paisaje, pero amanece el día en que te miras al espejo y lo ves, y sabes por qué está ahí. Que la vida no es controlable, que hoy vives y mañana no, que esto siempre fue así.

Llega, en una cadena imparable, como una fila de fichas de dominó que se bifurca, se te abren varios frentes. Dos, tres. Todos a la vez.

La memoria dimite, y tú quieta, impasible, mientras el mundo se derrumba a tu alrededor.

http://www.ticketlinenews.co.uk/news.php?id=881

un poema, andalusí, (lástima que con la traducción se pierdan las rimas):

“DISCULPA”.

No me tachéis de inconsecuente porque mi corazón
haya sido apresado por una voz que canta:

Hay que estar serio unas veces y otras dejarse emocionar:
como la madera, de la que sale lo mismo
el arco del guerrero que el laúd del cantor.

Del alfaquí cordobés IBRAHIM BEN UTMAN.
(Siglo XII)

Una canción: Rojitas las orejas , para Anita y para todos, para animarnos.

Una idea: La alternativa ecológica al tampax: mooncup

Dos posts:

Sobre Google Earth y las casas de los ricos (no hace falta irse a Barheim, aquí también se ven.)

Por curiosidad, pon Marbella, dale un punto más de aproximación y se puede ver cómo no queda ni un trocito de costa por construir. La zona de la provincia de Cádiz, hasta Gibraltar, se ve menos construida, pero debe ser que está anticuada la info.

Imagino que se puede seguir así prácticamente por toda la costa española, quitando unos pocos puntos de parques naturales.

Brixta, al leer éste post me he acordado de ti y tu Dino.

Sonando: Antony and the Johnsons – Perfect Day

El paisaje de Granada lleva seis años salpicado de graffitis de El niño de las pinturas (también llamado Sex, -Raúl-), que vienen y van. Cuando pinta algo nuevo se corre la voz, y se lanzan todos a verlo y los de las cámaras a inmortalizarlo. Gusta mucho.

Su temas recurrentes son los niños, la denuncia social, la soledad del hombre occidental, el conflicto oriente-occidente. A veces incorpora textos. Lo tiene todo, un estilo propio, sensibilidad y conciencia social. Es mi artista graffitero favorito.

Artículo

Página flickr sobre su reciente viaje a Venezuela

Estos dos graffitis acompañaron muchos días mi camino hacia la facultad, haciendo que fuera más agradable y "segismundeara" mientras esquivaba a la gente :

El segundo, del que más me acuerdo, se fue destruyendo poco a poco, mientras se completaba una obra del centro, hasta que desapareció por completo.

Pintura de camiones con ayuda para la gente del Sahara:

Otros ejemplos de su obra:

Mi pajarito precioso.

Hará unas horas. Yo la pisé, sin darme cuenta, y creo que le rompí el cuello o algo, porque tardó dos o tres segundos en morir, en las manos de Abej. Me siento fatal. Estoy hecha polvo, y también me siento muy culpable delante de Abej, aunque ella dice que ha sido un accidente y no me culpa. Tengo momentos en los que no puedo parar de llorar. Sí, que habría sido peor que se hubiera muerto una persona, pero no se ha muerto ninguna persona, se ha muerto Carrie y ya está.

Casi nunca se ponía en el suelo, fue que yo estaba jugando con una pelota y se me cayó al suelo y ella bajaría a ver qué era. Tengo el momento marcado, una sensación extraña en el pie que la pisó y ganas de vomitar. Ahora no puedo evitar ir con mucho cuidado viendo dónde piso, pero ya da igual. Yo pensé que se habría roto una pata o algo así, pero no que se iba a morir.

Minutos antes habíamos estado dándonos besos sonoros, de los que a ella le gustan y a los que respondía con un “pi” muy alto, y ella en medio, celosilla, queriendo participar. Nos habíamos reído mucho. Después de eso, revolucionada, se me había enganchado al cuello del pijama y venía conmigo a la cocina, al baño… y yo “Carrie, ya está bien”, pero no se iba, sólo se bajó ese instante al suelo. Qué mala suerte…

En un momento estaba y al siguiente no. No me lo podía creer. Lo estoy empezando a asumir pero cuesta. Mi Carrie preciosa…

Hemos suspendido las vacaciones, por eso estoy aquí escribiendo un post que nunca imaginé que tendría que escribir, desde luego no tan pronto, pero si estaba el otro día contando lo bonita que era y sus cosas…

Hemos quitado la jaula del medio, su nido, la cuerda y todos los juguetes que vamos viendo. Hemos tenido que ir al banco y al volver ya no estaba Carrie, con sus píos que tanta alegría daban.

Me queda el consuelo de que ha sido un pájaro muy feliz, de eso estoy segura, siempre haciendo lo que le daba la gana, toda mimada y consentida.

Hemos tenido momentos muy felices con Carrie y sé que no volverá a haber un pajarito tan especial como ella. La voy a echar mucho de menos.

Esta noche iremos al jardincillo ese tan bonito que hay al lado de la catedral y la enterraremos allí.

De la canción “Bones”, dirigido por Tim Burton.

Se supone que infringe las leyes de copyright y lo van a quitar pronto (con lo mal que se ve, por favor…, hasta el c*** del copyright).

En la pág. de la MTV se puede ver, pero no si eres de fuera de EEUU, por la misma razón.

Tampoco es para tanto el vídeo, pero tiene su gracia.

Lo que más me gusta de las películas son los primeros minutos, mientras salen los títulos de crédito. Todo es posible y ahí concentramos nuestras expectativas, deseando dejarnos sorprender, cautivar, embaucar por el milagro que todavía constituye el cine.

El genio indiscutible de los títulos de crédito es Saul Bass (El hombre del brazo de oro, Vértigo, Psicosis, Casino). Otros diseñadores destacados por las secuencias de inicio son Maurice Binder (James Bond cuando dispara al objetivo y cae la sangre) y Kyle Cooper (Seven). A mí me gusta particularmente Juan Gatti, quien ha realizado algunos de los títulos de las películas de Almodóvar (Mujeres al borde de un ataque de nervios, Átame, Tacones Lejanos, La mala educación y Hable con ella).

Aquí, por si estáis aburridos, os dejo unos enlaces de Youtube con lo que ha alguien ha considerado

Los mejores títulos de crédito Parte 1

Los mejores títulos de crédito Parte 2

Generalmente, no siempre, durante los dos o tres primeros minutos, te puedes hacer una idea de cómo será la película, el género y el estilo, buena o mala. Luego llegarán los matices.

Hay comienzos de películas espectaculares, intrigantes, chocantes y muchos auténticas obras de arte, donde el sonido (una sirena de policía, una voz en off, el motor de un coche, el bullicio de un pasillo de universidad…) y/o la música (un aria, un rockandroll, un saxo, una guitarra flamenca…) juegan un papel fundamental y te consiguen introducir en breve lapso de tiempo en otro espacio, arrastrarte hacia una sensibilidad determinada. Luego están los colores y los diseños de las letras, cómo se pasa de unas a otras, cómo se combinan con las imágenes, cómo se funden, modifican, giran y, en general, juegan al capricho del que las diseñó.

Es el trozo de la película donde el director le puede dar más rienda suelta a la imaginación y al preciosismo. Es en las primeras secuencias donde se lo juega todo para sorprenderte y engancharte. Muchas veces esa primera actitud te condicionará toda la película, sobre todo si hablamos de cuando se emiten en televisión, donde claramente deciden si te quedas a verla o no.

Las de televisión, y en especial los telefilmes, son tema aparte. Tú zapeas y, casualidades de la vida, descubres que justo va a empezar una película porque tropiezas con las imágenes del estudio o la productora. Ya por ahí tienes la primera información, aunque no siempre. A veces te tienes que esperar a ver la calidad de los títulos y las primeras imágenes, a que hable alguien o pase algo que te dé una pista sobre lo que irá la cosa.

Si es lo que estás buscando, entre todo el desastre de la programación actual y sin haberla mirado previamente, una película siempre es una buena noticia. Luego llegarán las rebajas: es “Cine de Barrio”, comedia de instituto americano, infantil, de animales que hablan o, horror, una de Steven Seagal. Como mal menor, una americana de policías cutres y delincuentes pandilleros. También están las de familia media americana con adopciones de por medio o las de juicios y protección de testigos. A veces incluso con todos estos ingredientes mezclados.

Mención especial merecen las temáticas por fechas, como las de Semana Santa, donde incansablemente, año tras año te tropezarás con “Los Diez Mandamientos”, Charlton Heston con su cara de palo y las clónicas de romanos con reloj digital y túnicas y sandalias inverosímiles. Entre las veraniegas podríamos incluir las de surf de adolescentes californianos descerebrados, pero éstas son más llevaderas porque se reparten más en el tiempo. Luego Halloween, qué horror, pero de verdad, quitando las cuatro de culto que hay por ahí. Y se llevan la palma, por supuesto, las Navidades, esas fechas tan especiales, que comienzan como todos sabemos en noviembre. Ahí sabes que nadie te librará de veinte mil películas infantiles de calidad ínfima en las que suele ocurrir algún milagro y todo el mundo se quiere mucho, de las de Papá Noé de grandes almacenes y las ñoñerías que suelen acompañarlos, ni de la enésima versión del cuento de Dickens de Mr. Scrooge y el fantasma de las navidades pasadas y sus petardos hermanos (conste que originariamente es un cuento que me hacía gracia). Es más, para tu desgracia, hasta en las series más normales, por arte de magia, es Navidad, porque los muy cabrones de la programación se han reservado esos episodios para torturarte aún más por estas fechas.

Éstas, las temáticas, son tan cansinas que consiguen en ti, a las décimas de segundo de haber captado de qué va el tema, un acto reflejo de búsqueda del mando a distancia que parece que te haya dado una descarga eléctrica.

No todo es tan horrible, por el contrario, a veces, descubres con incredulidad que esas letras y esa música que te has tropezado corresponden a “El marido de la peluquera” o “Delicatessen”, una de Scorsese, los Cohen, Wim Wenders, o una que deseabas ver hacía siglos y ni siquiera recordabas. No puedes creer tu suerte. Este momento, no siempre, suele coincidir con que te das cuenta de que no la puedes ver entera porque tenías otros planes. Si no tenías planes, lo más seguro es que la hayas visto tantas veces que no te merezca la pena. Pero el caso existe, sí, y es tan agradable cuando ocurre…

Luego están las que pasan minutos y no terminas de pillarla (¿es de suspense, de terror…?), las raras, que mantienen tu desconcierto hasta prácticamente el final porque no te la esperabas, o las de nacionalidad desconocida, que te tiras como diez minutos intentando ver la matrícula de un coche para tener al menos alguna referencia (“seguro que es australiana”, “qué va, si es irlandesa…”, “coño, ¡que es Liverpool!” ).

También están las que sabes que no van a ser buenas, pero te quedas esperando, esperando, a ver si pasa algo mejor, cuando en el fondo de ti sabes que eso no va a ocurrir, y acabas enganchada a una trama manida pero que no puedes dejar de ver, porque a esas alturas ya te has tragado más de media hora de película y para lo que hay en las otras cadenas te quedas con tu cutre-drama facilón que ya sabes de qué va.

Y una cosa que suele suceder mucho, por lo menos a mí, es que pillas la película recién empezada pero te has perdido el título, y la película promete, te vas enganchando y al final acabas encantada, pero nunca podrás contar a nadie la película que has visto porque no sabrás el título. Si ya te come la curiosidad hasta límites extremos podrás recurrir a internet y a consulta entre conocidos, sobre todo si no has dejado pasar mucho el tiempo, y hay suerte y alguno de los actores es conocido (a no ser que sea la enésima película independiente en la que participó Harvey Keitel, que nadie más que tú habrá visto), pero como la película sea, digamos sueca, y haya pasado más de una semana desde la emisión, olvídate para los restos. Puede ocurrir incluso que, años después, la gente esté hablando de una película maravillosa con título muy conocido y tú afirmes no haberla visto, pero sí, lo hiciste, sólo que no lo sabes.

Hace ya un montón de tiempo desde aquella fatídica primavera del 2003 en que EEUU inició la invasión de Iraq. Todos sabíamos que le estaban dando una patada a un avispero, que se podía caer en una guerra civil, reproducir lo sucedido en Vietnam, y ahí estamos.

Todos los días hay muertos, bombas y barbaridades (una paz y una democracia… que es una cosa mala). Aparecen en las noticias y es la misma pesadilla que llevamos viviendo más de tres años. No se distingue un día de otro, ocho muertos, diez, veinticuatro… amasijo de coches y escombros, sangre y gente lamentándose.

El Día de La Marmota.

Actualmente las cifras son las siguientes:

• civiles iraquíes muertos (mín): 50.214
• iraquíes muertos: 655.000
• militares EEUU muertos: 2.931
• militares EEUU heridos: 21.778
• militares EEUU desertores: 8.000-20.000

Entre los soldados americanos hay menos muertes que en guerras anteriores porque se ha avanzado en los sistemas de defensa y cuidados médicos. Ello provoca que haya gran cantidad de gente que no muera pero quede mutilada. Estas imágenes son durísimas, advierto, casi mejor os las saltáis.

Recupero este artículo que hace unas semanas publicó El País sobre los desertores, me pareció muy interesante.

El escenario se parece cada vez más a Vietnam, entonces fueron 50.000 desertores, pero en aquel caso hubo llamamiento a filas y ahora no.

Si hay tanta gente que es capaz de desertar, con lo que ello implica, (cárcel o exilio en Canadá y el desprecio de gran parte de la sociedad), te preguntas cuántos soldados descontentos no habrá. Porque para tomar una decisión semejante hay que tener mucho valor, y estamos hablando de gente muy joven que sabe que no podrá ver a sus familias y amigos en años.

Las deserciones se suelen producir cuando los soldados llegan a EEUU con permisos y se enfrentan al contraste de las dos realidades, porque generalmente cuando están allí están completamente embrutecidos.

Hay que recordar que la mayor parte de las tropas de EEUU están constituidas por chavales muy jóvenes de las clases más desfavorecidas, que se apuntaron al ejército por el dinero y las oportunidades profesionales; nunca pensaron que los iban a mandar a semejante infierno. Los que no sufran daños físicos o la muerte, se van a quedar tocados de por vida, porque la de Iraq de 2003 está empezando a ser diferente a las anteriores guerras, por peligrosidad, crudeza y duración. Y porque no es justa. No creo que ninguna lo sea, pero ésta no deja lugar a dudas, ni siquiera para los soldaditos faltos de educación con la cabeza comida.

Ésta carta pública de Michael Moore me parece buenísima.

Cansión

Misterios insondables

• ¿Por qué compramos la película “Rain” y llevamos ocho meses sin querer verla?
• ¿Dónde fueron a parar la guía QDQ, los pendientes de plata y el cd con mis textos?
• ¿Por qué sigo ojeando la revista de otorrinolaringología que llega por equivocación a mi casa aunque me resulta repulsiva porque contiene imágenes de operaciones?

Y sobre todo:

• ¿Por qué no solucionamos el problema de la ventana del cuarto de baño (no la podemos cerrar) y nos seguimos duchando muertas de frío?

Estanterías originales:

(Brixta, ¿tú no estabas buscando una? jeje)

Con forma de vaca:

Se pliega y es tu propio ataúd , por si te mueres:

Por el artista Joe Scanlan, titulado “Cómo matarte en cualquier parte del mundo por menos de 399 dólares”, es un ataúd compuesto a partir de tres tipos de muebles de IKEA (incluye los estantes para las flores).

Curiosidad, por si estás sumamente aburrido o quieres pensar que la tuya no está mal:

Las páginas web más malas/feas/cutres/horteras:

http://www.bigbearparties.com/

http://www.videosphotosanddjs.com/

http://www.yonderhollow.com/

http://www.bonnietogs.com/

http://www.soulwax.com/

http://neoskin.com/publicidad/US/indexus.html

http://www.mypostitsecret.com/

Bag song

Desde ayer, 13 de diciembre, el delfín baiji, o delfín chino de río, está declarado “funcionalmente extinguido”.

Después de seis semanas de observaciones en el río Yangtzé, un equipo internacional de científicos ha abandonado la esperanza de ver al pequeño delfín blanco conocido como baiji (Lipotes vexillife), declarando la especie extinguida.

El suizo August Pfluger, director de la expedición y mayor experto en la especie durante más de una década, piensa que la población de baijis ha caído por debajo de veinte individuos, el último umbral para garantizar la continuidad de la especie.

Björk - Hunter

El día que dejamos de adorar a La Tierra

y empezamos a adorar a dioses lejanos

firmamos la sentencia.

 

Nos disociamos,

nosotros, la materia gris,

envalentonados y arrogantes,

abrazados al raciocinio,

embriagados de codicia,

abocados a la carrera suicida

de la droga negra,

nos separamos de la madre.

 

Las plegarias perdidas

deben volver.

 

Se supone que todos descendemos de unas doce personas. Me imagino aquella pequeña comunidad, aquel viaje posterior por el que nos expandimos por la tierra, lleno de peligros, animales nuevos…

De ahí a conquistar el mundo. Somos capaces de lo mejor y lo peor.

Qué mala suerte, ¿no? Con la de años que ha vivido la humanidad y nos ha tenido que tocar vivir precisamente ahora. Pero, ¿cuándo no ha habido catástrofes, guerras, fines de civilizaciones?

Lovelock , prestigioso científico y creador del concepto actual de Gaia -siempre agradecidos-, piensa, en esa metáfora antropocéntrica llevada hasta extremos tortuosos de equiparar al planeta con el ser humano, que somos el sistema nervioso de la Tierra. Yo pienso que somos más bien su materia gris. Cada ser humano sería una neurona. El sistema nervioso lo constituirían los seres vivos en su conjunto.

De todas formas Gaia no es una persona y llamarla planeta es algo simplista (¿no se han peleado hace poco por si Plutón era o no un planeta?). Es un sistema vivo, sí, pero desconocemos su naturaleza.

Un pez está vivo, tiene sistema nervioso, pero nunca será capaz de comprender que dos más dos son cuatro. Eso no significa que dos más dos no sean cuatro.

De la misma manera que un pez no entendería esto, nosotros nunca podremos entender el mecanismo que nos sostiene, a nosotros y a la tierra. Que no lo entendamos no significa que no exista y tenga su lógica, simplemente ésta se nos escapa.

Fue J. B. S. Haldane quien escribió: "Sospecho que el universo es más raro no sólo de lo que suponemos sino de lo que somos capaces de suponer".

Disiento también con la teoría de que nosotros somos el virus de la tierra. El virus, si acaso, está dentro de nosotros, es mental, y es la avaricia, pero los humanos somos parte de Gaia también, - todo es uno (y el universo es mental) -. No somos el virus, ni su cáncer, porque la tierra y los mismos virus que contiene forman parte de su sistema. La muerte que dentro de ella se produce en ocasiones no hace sino ratificarla viva.

Rompimos las conexiones emocionales con la madre y tenemos la percepción distorsionada. El concepto mismo de riqueza es relativo, depende de la riqueza de los demás y desde luego la riqueza verdadera no es la que pensamos actualmente, de hecho así lo empiezan a constatar incluso los economistas. La riqueza es la satisfacción de las necesidades básicas, dentro de las cuales debemos incluir un entorno natural saludable y sostenible. La riqueza debe ser también espiritual. Hay que cambiar conceptos y mentalidades.

Lovelock es un agorero y excéntrico viejecito inglés, de alguna forma vendido a la industria (no estoy para nada de acuerdo en que la energía solar y eólica no sean salidas realistas y la energía nuclear sea la única solución ecológica), de otra siempre muy suyo, que piensa cosas como que el calentamiento global llegará hasta extremos insostenibles y la población global se verá diezmada y condenada a vivir en lugares nórdicos [que se expanda esta idea es una mierda porque nadie querrá invertir en África], que hemos llegado a un punto de no retorno, que no tiene solución porque los sistemas sociales actuales son demasiado lentos para reaccionar. Algunos dicen que es tan catastrofista porque le queda poco para morirse y está aprovechando para ser provocador y anunciar un mundo apocalíptico para que la gente reaccione. Pudiera ser, pero no estoy tan segura. No lo sé bien. En realidad paso de Lovelock y de leer su famoso libro “The Revenge of Gaia”. Me sé las conclusiones y prefiero centrarme en las soluciones.

Otro dato, durante estos años se suspendió la pesca en la zona del conflicto (obvio, era muy peligroso); al cabo de de esos cuatro años de parón algunas de las especies, prácticamente esquilmadas después de siglos de explotación, se recuperaron.

La tierra es frágil, pero tiene un poder fuerte de autoregeneración, el problema es que ya no puede hacerlo sola, tenemos que ayudarla.

El hombre no puede vivir sin futuro y si éste no es posible tendremos que inventárnoslo.

El mundo ya nunca será cómo lo estudiamos de pequeños en aquellos libros de Geografía o Ciencias Sociales, pero puede ser, por lo menos.

En realidad sólo veo un problema grave: los océanos. El sistema de la vida en los océanos es mucho más delicado que sobre tierra firme. Al derretirse el hielo del Ártico cambiará la salinidad del mar, y entre eso y el aumento de temperatura, prácticamente todo el fitoplancton morirá. Esto, aparte de cargarse la vida de los océanos (sin la cual podríamos vivir, con dificultad pero podríamos) impedirá la transformación de CO2. El fitoplancton es el responsable de LA MITAD de la transformación de CO2 sobre la tierra, por lo que si esto ocurre habría que duplicar la masa forestal existente actualmente para mantener el equilibrio. Eso sí que es un trabajo. Podíamos empezar ya.

Ancora

(Editado: ¡no os perdáis la versión de Minaya !- que se me ha rebelado-)

Nada. Vulgar sí, sólo quería llamar vuestra atención, como cuando Omanero puso “Puta Cataluña ”. Me apetecía hacerlo.

Fue la frase de la noche del sábado.

Sí, bebimos, y mucho. Estoy harta, no pienso volver a hacerlo hasta Nochevieja.

Qué agujetas, de bailar, supongo. Me duele todo el cuerpo. Resaca no es una palabra que describa suficientemente bien mi estado físico y mental actual.

Ha sido un fin de semana bastante extremo, sin proponérnoslo. Habrá sido la vuelta a los bares antiguos, más vivos que nunca. Habrá sido que Dios los cría y ellos se juntan, la luna, las estrellas, o que lo llevamos dentro.

Viernes noche.

Llegamos tarde, por supuesto, a las once, y nos fuimos directamente de tapeo, a uno de mis bares favoritos, básico, cutre y tremendamente efectivo en su función, que es la de alimentar a personas hambrientas. Por siete euros nos bebimos seis cañas y cenamos hasta hartarnos. El hijo de los dueños había crecido hasta ser un hombre y no podía dejar de mirarlo, asombrada del paso del tiempo y comprobar que, menos él, todo lo demás permanecía igual: el olor a plancha, el suelo lleno de colillas y servilletas arrugadas y pringosas, la luz amarillenta, la puerta de rejas y cristal, la decoración básica de cal, madera y cortinas de tela alpujarreña, taburetes y mesitas tan bajas que una vez sentada te llegan por debajo de las rodillas, el poyete con cojines aplastados, hasta las tapas, su cantidad y sabor. Podía recordar las que prefería y reconocí en mí a la de muchos años atrás. En ese momento quise mucho a Abejita .

Sábado.

Fuimos a almorzar, quedamos con M. y un amigo suyo. Tetería. Copa en El Espejo. ¿De qué se habla en un grupo de personas cuando tres de ellas son blogueras? De blogs.

Otra copa. De amor, de amistad, del paso del tiempo. Otra copa. De lo divino y lo humano. Sí, hubo más copas.

Apuramos hasta llegar en el último minuto, ahogados, al teatro, a tiempo.

Nos reímos mucho, tuvo momentos brillantes, a pesar de la comentarista que teníamos detrás. Salimos con una sonrisa para irnos a tapear a la siempre socorrida calle Navas.

Quedamos con el amigo y otra chica, japonesa, profesora de japonés que sólo llevaba en España seis meses y no hablaba inglés. Se la veía enrollada, y buena bebedora. Supongo que flipó con nosotros porque teníamos un día surrealista y loco, lleno de frases memorables, muchas de ellas provocadoras por diversión.

Vuelta a El Espejo, porque al señorito no le parecía bien El Círculo. Dos tapas más.

Alguien tuvo la idea de ir al “R incón de San Pedro ”. Un sitio habitual de Abejita y mío, incluso desde antes de conocernos.

El Rincón es un local cuadrado, pequeño, azul oscuro, con una iluminación muy cuidada en la que predominan los rojos. Pinchan música electrónica. Cuando está lleno suele bailar la mitad de la gente, que siempre es la más modernilla del lugar. Teóricamente es de ambiente, pero hay de todo. Se caracteriza por tener un San Pedro ligeramente más grande que el tamaño natural, en un rincón al lado de donde están los djs.

Llegamos, decoración navideña ligera. No había mucha gente pero estaba acogedor, sobre todo porque el paseo de los Tristes es un lugar muy frío en invierno, algunos grados menos que en el resto de la ciudad, a lo que hay que añadir la sensación de humedad por ser paralelo al río. Esto lo compensa lo espectacularmente bonito que es, plagado de puentecillos medievales a los pies de La Alhambra y luces románticas.

En este local hay dos balcones sobre el río Darro con vistas a La Alhambra. De vez en cuando me asomaba. Estaba iluminada, las estrellas detrás, preciosa.

No fumamos un porro, del que yo fumé más, pero estaba poco cargado.

Ahí empezamos a derivar, reírnos e interrelacionarlos con la gente, que cada vez llenaba más el sitio -éste es de los que se petan más tarde-.

Alguien preguntó: "¿eso qué es?, ¿un pastorcillo chupándosela a San Pedro?"

Hasta ese momento no había reparado en que al San Pedro le habían quitado la llave de la mano, por lo que ésta aparecía desnuda cerca del bajo vientre. Como parte de la decoración navideña había una tela. Realmente parecía que la tela estaba dispuesta de forma que simulaba una figura humana (no se sabe si hombre o mujer ni de qué edad), de espalda y con capa por la cabeza, a la altura de las caderas del San Pedro. Nos reímos mucho.

Esto es sólo una pequeña muestra de los comentarios espontáneos que intercalábamos con las conversaciones más profundas.

Las drogas son muy malas, niños, no hagáis esto en casa.

Metimos a la japonesa en nuestras intrigas amorosas y la pobre acabó agobiándose un poco.

Después de eso, nos fuimos al “S ix Colors”, típico bar de ambiente con música aceptable, uno de los más concurridos.

Cuando lo cerraron, con ganas de más y acompañados de los amigos que habíamos hecho esa noche, nos fuimos a la “Zoo”, una discoteca de música electrónica donde suele terminar lo que queda de gente del ambiente. Allí se puede ver la noche granaína más excesiva. “Llegar a la Zoo” es sinónimo de haber agotado la noche.

Llegamos a las seis a casa de los padres de Abejita (ellos no estaban, obviamente, -se habían ido de viaje-) y ésta se puso a cocinar pasta. Nos dormimos de día.

Y hoy, cansadísima.

Ná, pero me lo he pasao muy bien.

* ficción bloguera

fangoria - me odio cuando miento

Calle San Bernardo arriba, me enamoras cuando conduces. Silencio.

- Quédate un rato más.

- No puedo - me respondes.

Evito analizar los porqués, que intuyo dramáticos, y prefiero pasar estos minutos disfrutando de tu compañía.

Semáforo en rojo, quedan sólo dos calles para llegar. Te miro, te giras, no sé si queriendo decirme algo. Más serias no podemos estar. Me acerco, sólo quiero tus ojos, me prohíbo lo demás. No lo soporto, cierro los míos, y deseo que el tiempo se detenga, atraparte, que el universo se ciña a este cubículo. Siento tus labios. Nunca sabré cómo avanzamos sobre ese espacio que hay sobre la palanca de cambios.

Por fin probamos lo que sucedería: quemaríamos el mundo, y tú y yo nos consumiríamos con él.

- Quédate - te suplico.

- No puedo.

Semáforo en verde.

Ella te esperaba alerta, y tú no eras suicida entonces.

Si yo fuera extraterrestre me quejaba a la comunidad de vecinos.

Descripción:

El gráfico anterior es una imagen generada por ordenador con los datos que actualmente se manejan sobre el seguimiento de objetos en órbita alrededor de la tierra. Aproximadamente el 95% de los objetos de esta ilustración son basura espacial, no satélites en activo. Cada punto representa la localización de un objeto. La escala de los objetos se ha aumentado para que puedan ser visibles en relación con la escala de la tierra. A finales de 2003 había unos 10.000 objetos catalogados. No obstante, se estima en más de 50.000 el número de objetos mayores de un centímetro.

night fight

Me ha contado Abejita, que últimamente se pasa mucho por la librería, que ha salido una nueva edición del I Ching , muy cuidada, y que ahora se llama “I Ching, El Libro de los Cambios” en vez del tradicional “I Ching, El Libro de las Mutaciones”, que es el que yo tengo (Ed. Edhasa). Lo mismo da, supongo, porque en general con este libro hay tanta polémica con las traducciones que es bastante inútil discutir sobre ellas cuando la mayoría no hablamos chino (y traducido a cualquier otro idioma quedará distorsionado con seguridad). Además, como la gracia del libro consiste inevitablemente en las interpretaciones, más igual da todavía.

Yo creo que me quedo con el mío que es el que conozco. Está basado en la versión del chino al alemán del sinólogo Richard Wilhelm (dicen que vía alemán es lo más adecuado porque esta lengua es la que mejor se adapta al chino, y luego del alemán a las demás occidentales es más fácil). La traducción al español es de DJ Vogelmann. Tiene prólogos de Carl Jung y Hellmut Wilhelm y el poema: "Para una versión del I King" de Jose Luis Borges:

El porvenir es tan irrevocable

Como el rígido ayer. No hay una cosa

Que no sea una letra silenciosa

De la eterna escritura indescifrable

Cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja

De su casa ya ha vuelto. Nuestra vida

Es la senda futura y recorrida.

El rigor ha tejido la madeja.

No te arredres. La ergástula es oscura,

La firme trama es de incesante hierro,

Pero en algún recodo de tu encierro

Puede haber una luz, una hendidura.

El camino es fatal como la flecha.

Pero en las grietas está Dios, que acecha.

La contraportada empieza diciendo que el I Ching es probablemente el texto más antiguo que la humanidad haya conservado, aunque a mí me consta que hay textos indios más antiguos, pero eso da igual, no creo que sea una competición.

Esta afirmación sólo me hace reflexionar sobre por qué los textos más antiguos (I Ching, los Vedas , el Kybalion o los escritos originales de Hermes Trismegisto donde se inspiran, la Biblia) son los más sabios, cuando se supone que la humanidad va progresando. Dicen que es porque estaban más cerca de la sabiduría original. ¿? Vaya misterio…

¿Qué es el I Ching? Es un libro de 3000 años de antigüedad que se supone predice el futuro, es decir, que actúa como un oráculo (cuánto le queda por aprender a Google todavía…). Es El Libro.

Efectivamente, se trata de un texto de comienzos de la dinastía de los Chou (1122 a 221 a.C.), por lo tanto, se trata, de uno de los libros más antiguos de la humanidad. Ha influido en la obra de Hermann Hesse, Octavio Paz o Jung, entre otros pensadores.

En su origen era un libro sin palabras, tan solo signos, un perfecto sistema algebráico. Pretende ser la representación de la trama secreta del mundo. El texto verbal, poético, se le fue añadiendo con el tiempo, y a él contribuyeron sabios como Confucio y Lao Tse. Está añadido a cada uno de los 64 signos y constituye su interpretación.

¿Cómo funciona? Al utilizarlo por primera vez puede resultar críptico, pero al familiarizarse con él se aprende a interpretarlo. El método más simple es con tres monedas. Tras realizar la pregunta, se lanzan las monedas 6 veces (cara-cruz, yin-yang). Con los resultados se hacen unos cálculos matemáticos relativamente sencillos. El resultado se comprueba en una tabla y nos dará un signo. Se acude a la explicación del mismo a través del índice, y… ése es el resultado.

Tiene su cosa. Al principio parece un cuento chino (nunca mejor dicho) sin pies ni cabeza, pero cuando se entiende el sistema tiene sentido, más allá de que podamos pensar (como yo hago) que con el tiempo y las traducciones se ha diluido el significado.

Al contrario de la mentalidad occidental, obsesionada con la casualidad, la antigua mentalidad china pretende atrapar el momento, ahondar en la coincidencia.

El I Ching no sólo da pistas sobre el futuro, sino que aconseja sobre lo que debemos hacer. Sobra decir que no se puede mirar con ojos frívolos o racionalistas.

No es el horóscopo, ni el tarot (no digo nada de estos métodos), para sacar algo en claro requiere dejarse los sesos ahí. No trae consigo ninguna solución mágica y si se banaliza pierde el sentido. Realmente se trata de un método de exploración del inconsciente individual y colectivo.

Las versiones de internet suelen ser cutre-patateras (el librito tiene 800 páginas), sobre todo por la traducción, que es donde suelen fallar, porque muchos autores con su mejor intención de aclarar las cosas lo que hacen es equivocar el sentido.

Ésta no está mal, como curiosidad:

1. Se piensa una pregunta
2. Se tiran las monedas (virtuales) seis veces
3. Te tiras un rato intentando adaptar las respuestas recibidas a tu pregunta (no me digas que no da mucho más juego que el horóscopo, - respuestas mucho más complejas - )
4. Felicidades, ya has meditado.