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Se muestran los artículos pertenecientes a Mayo de 2007. Resumen
¿La vida en rosa?Ayer estuve viendo La vida en rosa , una biografía de Edith Piaf . La recomiendo, pero os advierto que es dura. Marion Cotillard, la actriz principal, hace un gran papel. Yo no sabía que la Piaf había tenido esa vida. Durante toda la película se respira una ligera angustia, y a la salida del cine había ambiente de tanatorio, con eso os lo digo todo. No se pasa bien, pero merece la pena.
Edith Piaf y Marlene Dietrich, bonita foto:
De cine(Mis películas favoritas). Ha sido muy entretenido escribir este post, he tardado bastante en hacerlo porque me enganchaba a leer filmografías y dispersiones varias. Al final he seleccionado un montón de películas. Si vais al videoclub, recomiendo cualquiera de ellas (aunque algunas son lentas, advierto). Las hay que me flipan (las que llevan trailer La mejor fotografía. Impagable ver a la Deneuve liándose con Suran Sarandon. Y Bowie está sublime. vídeo: Bauhaus -- Bella Lugosi's Dead en The Hunger. Me encanta el título y Sigourney Weaver, una película preciosa a pesar de Mel Gibson, (aunque se trata de uno de sus primeros papeles y todavía no ejerce de él mismo). Me hubiera gustado poner la escena de la biblioteca, pero estaba en alemán. Por cierto, ésta es una de esas películas que es imprescindible verla en v.o., que yo recuerde se hablan hasta cinco idiomas, y si la ves doblada pierdes el saber en qué idioma están hablando, cosa que es importante. Nick Cave and The Bad Seeds
de animación Esa Bette Davis, porrr favorrr… vaya nombre le pusieron en español... Se llama "Wilder Napalm", y ésta sí que no la conoce casi nadie, es de culto sólo para mí. Debra Winger está espectacular. Es una peli rara, absurda, casi infantil, y me encanta.
Bella película , preciosa banda sonora , me encanta cómo se ralentiza la imagen que es el lugar donde sobrevivimos. española, muda (1929), tremenda. ¿Qué hubiera sido del cine español sin Franco? Nunca lo sabremos. (¿y ese título que le pusieron? No tiene perdón) En inglés se llama Rosemary’s baby. Es como llamar al "Sexto sentido", "En realidad está muerto", la misma cagada. De Woody Allen, casi todas, pero haciendo un gran esfuerzo por elegir una, me quedo con ésta. Almodóvar me gusta, ésta por poner una. con una Carol Burnett que se sale Me acabo de dar cuenta de lo que me gusta Hitchcock Tim Curry aquí está genial. el trailer
Así est...Suzanne de Leonard Cohen, de Songs of Leonard Cohen (1968)
Suzanne takes you down to And Jesus was a sailor Now Suzanne takes your hand
Suzanne te lleva Las putas entradas(¡Ya tengo las entradas para el concierto de Björk!) Me gusta esa sensación de temor a que al final pase algo y te pierdas el concierto porque no terminas de creerte que vas a ver a alguien que te hace tanta ilusión. Hacía tiempo que no la tenía, ilusión digo, no sé si porque con los años pierdes entusiasmo o simplemente porque te quedan menos sueños por cumplir. El hecho de haber comprado las entradas para el concierto de Björk, que para mí es lo más, (creo que ahora mismo no hay nadie a quien desee más ver en directo, quizá sólo Antony and The Johnsons, pero en menor medida), me ha recordado un patético episodio de mi vida que no termino de olvidar. Bueno, es una tontería, pero a mí en su momento me importó mucho. Ahora que caigo, esto nunca se lo he contado a nadie, por lamentable seguramente, así que aprovecho el momento catártico y el (cada vez menor) anonimato que me ofrece este blog, y me animo a ello. Así que coged la mantita y un café, que os voy a contar una triste historia que pasó hace mucho, mucho tiempo: No era para ver a Björk, era para otra cantante cuyo nombre no voy a desvelar porque no es necesario. Se prodigaba muy poco en general. Hubiera pagado lo que fuera por asistir a uno de sus recitales, pero era imposible pillarla, siempre daba los conciertos en salas muy pequeñas y yo llegaba tarde para las entradas o coincidía con algún evento importante que no podía posponer, o directamente pasaba largas temporadas en que no pisaba Europa. Llevaba años detrás de ella, siguiéndole la pista, suscrita a su newsletter, esperando la ocasión. Era una de las cosas que más ilusión me hacían. Yo tenía todos sus discos, algunos difíciles de conseguir (discos que, por cierto, he perdido durante mi última “"mudanza"" ). Sus canciones habían sido parte importante en los comienzos de una relación que tuve mucho tiempo atrás, y nos acompañó durante esos años. A quien más le gustaba era a mí, pero a ella, llamémosla M., también. El estilo era intimista y romántico, del tipo de canciones con significado que acabas recordando asociadas a determinadas situaciones y personas, de ésas de poemas cantados que te llegan dentro. Y llegó el momento, pero demasiado tarde. Nuestra relación daba los últimos coletazos. Ella no terminaba de aclararse y yo permanecía en un estado ansioso que rozaba la patología. Nada nuevo bajo el sol. A esas alturas ya nos habíamos separado, y yo vivía en Madrid (aquí se ve que es donde vengo a olvidarme de otros sitios y algunas personas), mientras ella permanecía en nuestra ciudad de origen, pero todavía, de tarde en tarde, cada vez en intervalos más espaciados, nos seguíamos “viendo”. Era la época en que habíamos “quedado como amigas”. Entonces fui de las primeras que se enteró de la noticia: habría un concierto de esta cantante en una sala de Madrid unos tres meses después. Emocionada, nerviosa por la ligera posibilidad de la negativa, llamé a M. para decírselo. Que ella viniera al concierto significaba también, y yo lo sabía, que se quedaría a dormir en mi casa, con todo lo que ello implicaba. Ella también se mostró ilusionada y estuvo de acuerdo en que las comprara. Yo la invitaba, y me gasté el dinero que no tenía en los mejores asientos. Los días pasaron, y la relación degeneró aún más, si ello era posible. El momento de comprar las entradas había sido tan sólo un intervalo dulce en lo que a ojos vista constituía un infierno. Las discusiones, telefónicas en su mayoría, sólo hacían constatar que aquel “ser amigas” era un estado ilusorio. El día del concierto se acercaba y yo llegué a intuir que podía decirme que no venía, pero no la creí capaz. Ella no tenía otros compromisos, era un viaje acordado mucho tiempo atrás, yo me había gastado una pasta y, sobre todo, no me podía hacer aquella putada, con la ilusión que me hacía. Pues sí, lo hizo, me dijo que no venía, y se esperó al ultimísimo momento, sólo por joderme. En cualquier otro caso, cualquier otra cantante, me hubiese buscado a alguien más con quien ir, pero esa vez no podía, hubiera sido demasiado duro. Qué bonita escena, yo en mi salón, con mis entradas encima de la mesa, a la misma hora en que se suponía que comenzaba el concierto. Si necesitaba alguna constatación más (que no) de que la relación estaba muerta, fue aquella. Pero relación de todo tipo. Guardé las entradas, no sé por qué, quizá como recordatorio de mi agonía, en un acto de masoquismo. Esa cantante ya no me volvió a hacer tanta ilusión. No digo que un día, si coincide y actúa cerca de donde viva, no vaya a verla, e igual me gusta, y me sienta bien por darme cuenta de mi nueva vida y todo lo que dejé atrás, pero ya no la buscaré. En sucesivas mudanzas, las entradas aparecían en carpetas de papeles, y cuando, entre una caja de cartón y otra, descansaba de empaquetar, siempre tenía un instante en que me paraba a recordar aquel momento. En la última mudanza las volví a encontrar y las tiré. No hay vuelta atrásDe pronto salgo por otros sitios de Madrid, por La Latina, por Huertas o por Chueca mismo, y veo a todo el mundo tan pijo… y eso que es por ahí y no por otros barrios peores (mejores, supongo, para los demás). Se supone que he encontrado trabajo, escribir para un sitio frívolo. Está bien, es sólo un trabajo y escribir no me cuesta. Nada sesudo, nada político, me dijeron. Está bien, para profundidades está mi blog, y si me apuran los blogs de los demás, pensé. Nada político. Y cada día veo más cercanos a los chinos de las tiendas importación/exportación, a los turcos del kebap de abajo, al rasta camarero del bar de al lado, a todo el mogollón heterogéneo e indescriptible de la plaza, y menos a los de las camisitas de cuadros finos y los polos bien planchados, y ese peinadito relamido. Y me doy cuenta de que me extremo, que empiezo a ser la excepción, que me miran mal en otros sitios y demasiado bien aquí mismo. Que me quedo fuera de las conversaciones de la gente “normal” porque veo a la policía diferente, porque la palabra vivienda me sale de la boca con excesiva frecuencia, porque sé que este verano no va a haber quien me aguante con mi campaña anti-aireacondicionado. ¿Qué voy a hacer conmigo misma? Igual no es mi problema y es que Madrid con estos gobiernos PP no es normal y yo no estoy acostumbrada, porque quieras que no en Andalucía el PSOE siempre da una patina de relajación, y acabo de venir de Barcelona donde son inquietos, y antes del País Vasco que ya se sabe, y antes de Granada, donde todo da igual, y antes de Gales, que es un mundo aparte y desconocido, y antes de juntarme con los de derechos humanos de Bruselas, y antes no me acuerdo, de la oscuridad y la perversión, supongo, y a mí esto de tanto PP me viene grande. Y me salen los peores instintos. Y esto es una mierda, aunque yo sea feliz porque no pueda evitar serlo . Post… ¿íntimo?Es decir, que sólo lo voy a entender en su totalidad yo misma, puro ejercicio de egocentrismo, pero cada uno hace con su blog lo que le viene en gana, ¿no? --- Ya no puedo más, hay que saber parar.
Gracias, gurb , mala , brix , nay , elena , beck, agos, salar , lucía , maco.
Alergia
Hacía tiempo que no encontraba un tema mayor para socializar que hablar de la alergia estos días en Madrid. El polen está pegando, es cierto, y la alergia se ha convertido en un tema recurrente con el que no hay reparos a la hora de hablar con desconocidos. Mi oscuro pasadoViendo este anuncio en la tele me he acordado de una anécdota, blanca e inocente, que pasó hace unos años, unos poquitos. Ya le he contado antes, y es muy tonta, pero me repito, porque fue un momento que se me quedó clavado. Era mi primer año de carrera y yo estaba en la residencia de monjas (sí, yo también tengo un oscuro pasado). La residencia acogía a unas doscientas chicas, estudiantes todas. Estaba repartida en cuatro plantas, de las cuales la segunda, la mía, era la más amplia con diferencia, y en ella dormían unas cien chicas. Entre semana la residencia cerraba a las diez y media de la noche. Cuando llegaba esa hora, después de cenar, estudiabas, hacías reunión en la habitación de alguna o te ibas a la salita de televisión, una por planta, pero la solían tener monopolizada las habituales, marujas precoces en bata y zapatillas de andar por casa, enganchadas a culebrones y sitcoms varias. (Yo, a veces, iba con mi compañera de habitación, a las tantas de la madrugada, y veíamos películas raras o el baloncesto NBA, ése solía ser todo mi contacto con la salita). Resumiendo, en la salita de planta solía haber, habitualmente, unas tres o cinco chicas, diez como mucho si emitían algo excepcional. Las monjas se pasaban por la salita de vez en cuando, una o dos veces por noche, a saludar y supongo que a controlar, se quedaban un minuto o así, comentaban y se iban, pero la puerta debía permanecer siempre abierta. Una noche, oh, iban a poner “Nueve semanas y media”. Conmoción general. Se corrió la voz y a la hora en que comenzaba el acontecimiento se encontraba allí toda la planta, sin exagerar. La gente se tuvo que traer hasta sillas extra de las habitaciones. Era obvio que aquello “cantaba” y que antes o después las monjas se darían cuenta. No me digáis qué tiene de malo ver esa película (que por otra parte ni siquiera me gusta mucho); nada, no tiene nada de malo, pero hay que retrotraerse al momento y al lugar, y encontrarte con la incomodidad de que la monja te descubriera viendo “eso”. Total, decidimos que se pondría una de guardia en la puerta, que se iría turnando cada cinco minutos, para avisar si venía la monja, y si venía cambiar convenientemente de cadena. Me acuerdo perfectamente, Miquela, una italiana alocada y simpática, era la encargada del mando. La película empezó y se desarrolló entre risas y chanzas generales, mientras las guardias se sucedían con total normalidad. Esa noche las monjas no aparecían y nos extrañaba. - La estarán viendo ellas también. Risa generalizada. No aparecían, no aparecían, y llegó la escena famosa de la fresita, la nata y tal y cual. La que le tocaba estar de guardia, entre la escena y que ya casi dábamos por hecho que las monjas no iban a venir, obviamente se relajó, porque dio la alerta de manera muy apresurada: - “¡Que viene, que viene!” - “¡Que está aquííí!” Miquela se pegó un susto de muerte, se puso tan nerviosa que el mando le saltó de las manos, con la fortuna de que volvió a parar a ellas. Yo podía ver a través del marco de la puerta que la monja prácticamente se encontraba en la sala. Entre dientes, le decía a Miquela: - “Cambia, cambia” - "No puedo, no puedo”, me respondía angustiada. El mando estaba protegido por un plástico transparente gordo, para evitar su deterioro, y los botones estaban tan usados que no respondían inmediatamente. Silencio, nervios y expectación, mientras Miquela presionaba una vez más los botones de manera aleatoria. En el último momento, cuando la monja se encontraba tan sólo a un metro de la puerta, consiguió cambiar de cadena. Hubo un suspiro de alivio generalizado en la sala y, en fracciones de segundos, las caras de tensión se convirtieron en cien sonrisas falsas. - Uy, cuánta gente hoy, no? - Sííí, todas al unísono - Estáis todas aquí… Risitas pavas - ¿Qué estáis viendo?, preguntó la monja, nunca sabré si inocentemente o no. En ese momento, volvimos nuestras caras hacia la pantalla del televisor, y nos descubrimos ante… un concierto de Richard Clayderman. Miquela había puesto la 2, mis ojos como platos. A punto de darme la risa floja, fui la que tuvo el valor de hablar: - Nada, aquí, viendo un concierto de Richard Clayderman Por favor, ¿que hacían cien tías reunidas a las tantas de la noche viendo eso, todas concentradas? (Con todos mis respetos hacia Richard Clayderman, cuya valía profesional desconozco). No se lo creía nadie. - No sabía que os gustara - Pues sííí, dije, ya con un hilillo de voz, mientras me esforzaba con todas mis ganas por mantener la amplia sonrisa falsa y angelical. La monja me miró con desconfianza (a esas alturas me tenía calada), pero como no supo qué más decir, dio las buenas noches y se largó. Si la monja se hubiera quedado un segundo más no nos podríamos haber controlado. La imagen siguiente es la de cien tías revolcándose por el suelo de la risa. Y entiendo el anuncio, porque Richard Clayderman, con ese peinado y esos trajes blancos, se presta a lo surrealista como nadie. 1965(post para ver/escuchar tranquilamente, con tiempo, y si te interesa mucho) De clásicos va hoy. 1965 NME Pollwinners Concert
 Esta serie de actuaciones, conocidas como “The Poll Winners' Concerts”, se celebraron en el Estadio de Wembley de Londres, el 11 de abril de 1965, organizadas por la revista semanal “The New Musical Express”. Tocaron, entre otros: Donovan, The Kinks, (los links no son información general, son a esa actuación en concreto, pero no quería cargar la página de youtubes) (Se oyen todos peor que regular, pero hay que tener en cuenta los medios de la época. Hoy, por ejemplo, no se permitiría que ningún grupo de tres al cuarto tuviera esos problemas de sonido al salir al escenario, y aquí no se libra ninguno). The Moody Blues , ( primera grabación de un concierto suyo) , (el final es mejor) Them : Actuación en la televisión francesa en 1965 , es MUY BUENA, hacedme caso (En éstas me vio mi compañero de piso y me dijo: "Uy, qué actual"). --- --- --- --- --- --- --- Aparte, de Van Morrison, mi disco preferido de él, aunque me cueste mucho elegir uno, es “The Healing Game”, 1997:Y dentro de él, estas tres canciones (links al Youtube):Brian Kennedy, divino. --- --- --- --- --- --- --- Vale, sí, se me ha ido la pinza, me he desvelado y llevo toda la noche viendo vídeos. Pero me lo he pasado estupendamente yo sola ;) ConstataciónHe intentado pasar por estas elecciones de puntillas. Desde que salió la primera encuesta y daban por vencedores a los de siempre, he hablado lo imprescindible del tema, sólo cuando las relaciones sociales (y aquí incluyo los blogs) me obligaban a ello. No he sacado el tema nunca. No puse la televisión los días clave. Afortunadamente a esta casa ha llegado la Wii en el mejor momento y nos hemos evadido completamente de cualquier noticia. Sólo existen Zelda, el mundo de las sombras, los corazones y las rupias. Pero sé que el mundo exterior, el real, no desaparece. Me gustaría ser de ésos a los que la política les da igual, pero no lo soy. Me gustaría no ser consciente de lo que suponen estas elecciones, no saber y no intuir. No ver el futuro más allá. Me acabo de echar al chocolate (el de comer). No actualidadA veces, cuando veo una noticia interesante en el periódico y no tengo tiempo para leerla, arranco la página y la guardo, en el bolso, en una carpeta o junto al montón de papeles de mi escritorio, con intención de leerla más adelante.
Ahora, con calma, googleo un poquito.  Melek Taus
Al hilo del título de este post (“No actualidad”), ¿cuántas veces hemos oído “XX muertos en atentado en Irak?”. Ya ni hago la gracia de “uy, qué paz iba a traer Bush, pues menos mal”, que yo solía. Por curiosidad busco el último: ayer , 18 muertos. No, hoy , 32 muertos, 5 secuestrados. 112 soldados de EEUU muertos en mayo.
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) y otras simplemente me gustan mucho, pero todas merecen estar en la lista:
http://samikasmiles.blogia.com
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